«Белый»

Сердце — забавная штука, правда. Мы полагаемся на него так сильно, совершенно не понимая, насколько эта маленькая красная штуковина важна. Что с кровью она проводит жизненную силу по всему нашему телу. И если лежать очень спокойно, можно почувствовать каждый его удар.

Слишком много потерь.

Слишком много сердец разбито.

За тех, кто страдает.

Четвертый...

За тех, кто утратил свой путь.

Каждый удар этой маленькой, но важной мышцы можно пояснить, представить, что он означает, если сидеть и просто думать об этом снова и снова.

Но в реальности вы даже, блядь, не представляете. Ни единой идеи. Ничего.

Вы никогда не сможете представить, что происходит внутри, можете только довериться, иногда понимая, что нечто заставило ваше сердце биться чаще.

Но получится ли у вас довериться? Этому стуку? Этим ударам, которые ощущаются всем телом?

В моей жизни было много моментов, где все, что мне оставалось — это слушать стук собственного темного и израненного сердца. Слишком много ночей, чтобы задаваться вопросом, что же, черт побери, означает его стук. Чего же оно хочет?

Когда на самом деле оно просто хотело, чтобы я выжил. Хотело шанса стучать немного дольше, даже если я сам не был уверен в том, что желал этого.

Даже если я думаю, что разумнее будет заткнуться и больше не мучить нас обоих, когда тишина берет верх, оно бьется. Для меня и ради меня.

Какое, блядь, клевое у меня сердце. Почему оно выбирает жизнь, а не смерть?

Иногда мне хочется, чтобы оно не билось. Я даже думал о самоубийстве.

Возможно, это было бы самым умным, что я мог сделать?

Или самым тупым?

Кто ж, черт возьми, его знает. Я-то точно не знаю.

Так что я сижу тут и слушаю, как бьется мое сердце. Как оно качает кровь в моем теле — через все раны, шрамы — и делает свою работу, сохраняя мне жизнь.

Потому что единственное, что я могу — это жить. Пусть даже для человека, которому это совсем не нужно.