Алина вихрем носилась среди них, помогая своей коллеге подгонять сонных туристов. Знаменем развевался ее розовый шарф. Даже в отпуске она не могла просто наблюдать за происходящим, ее энергии всегда нужен выход. Я немного нервничала, глядя, как все эти люди запихивают в багажник автобуса свои огромные сумки на колесиках, по сравнению с которыми мой рюкзачок казался чуть ли не игрушечным. Но я была уверена в Алине, поэтому быстро отвлеклась. Выпадать из реальности – это я умею почти профессионально. И как тут не выпасть! Птички, мои друзья, чирикают, листочки ярко-зеленые после дождливой недели, солнце выглядывает из-за облаков и рисует кружевные тени на асфальте. Тонкая вишня вся усыпана цветами. Теплый ветерок растрепал мои волосы, и на меня вдруг накатила тяжелая, давящая тоска. Мне захотелось лечь прямо на землю, покрытую молодой травой и одуванчиками, и остаться тут, в этом раннем утреннем городе, совсем не похожем на свою дневную версию. Машин еще мало, редкие прохожие спешат на работу, а свет такой теплый…
Я оказалась в хвосте очереди на посадку. И как двадцать человек смогли создать такую толкотню? Кто-то не стал отдавать чемодан в багаж и оптимистично проталкивал его в узкую автобусную дверь. Образовался затор. Алина как будто была сразу везде, пытаясь помочь всем одновременно, периодически призывая меня на подмогу. Все взгляды устремлялись в мою сторону, и я чувствовала себя неловко и сутулилась, проклиная свой высокий рост. И чем я помогу, даже если бы хотела?..
Я расположилась за второй дверью в центре автобуса – так меньше соседей и больше пространства. Людей было немного, и у меня за спиной никто не сел. Алина убежала вперед, к экскурсоводше, женщине с таким важным видом, как будто она везла делегацию министров, а не разношерстную толпу, мало заинтересованную в том, что она рассказывает. Хотя что это я, вон же, слушают люди… Это меня клонит в сон. Обняв рюкзак, который связывал меня с домом, и полуприкрыв глаза, я смотрела, как проносятся мимо знакомые улицы, машин постепенно становится больше, а я как будто прощаюсь со своим городом навсегда. Я тряхнула головой – ну что за дурацкие мысли? Раз в сто лет выехала из дома и тут же раскисла! Птица-унылица, сказала бы мама.
Комментарии к книге «Птичья Песня», Яна Ветрова
Всего 0 комментариев