«Жил-был я»

Евгений Семенко

Жил-был я

Поезд метро лениво выбрался из темного туннеля на мост. Теплое июльское солнце влилось в вагон, смыв угрюмый сумрак подземки. Я привычно открыл глаза, извернулся в людской сутолоке, и взглянул в окно. Старый Днепр, как древний змий, грелся под ярким небом, искрился чешуей волн. У желтых песчаных боков-берегов лениво качались корабли-ресторанчики; чуть дальше, по течению, стояли мелкие катера да точки рыбацких лодочек. Небо над рекой чистое и высокое.

Наконец, состав поезда змеей нырнул в горловину тоннеля и ушел на глубину. Я сделал музыку в наушниках громче, и вновь закрыл глаза. Через три остановки выходить.

Выбравшись из перехода на поверхность, неторопливо бреду через аккуратный сквер по вымощенной плиткой дорожке. От метро до работы идти минут семь, как раз успеваю выкурить сигарету. Едва подкуриваю и делаю первую затяжку, как по плечу хлопает чья-то ладонь. Оборачиваюсь.

— Здорово. — Димка Брагин пристраивается рядом, отбрасывает внушительную русую челку и тоже достает курево. Здороваюсь в ответ, некоторое время мы идем молча. Димка, пожалуй, единственный с кем я сблизился и крепко сдружился за эти три года на работе.

— Новость слышал? — интригующе говорит Брагин. Он шумно, расстроено выпускает дым через нос. Видимо, новость неприятная.

— Что именно? — спрашиваю.

Брагин хмыкает и как-то нехорошо косится на меня, затем останавливается возле бетонной урны на обочине дорожки, выбрасывает недокуренную сигарету и выдает:

— Половину кассы вчера вынесли.

— В смысле? — не сразу понимаю я.

— Коромысле. Кто-то из сотрудников обнес фирму. — Димка глядит в сторону и провидит рукой по русым волосам, убирая длинную челку со лба.

— И? — уточняю я.

Брагин медленно оборачивается ко мне, криво улюается и мы идем дальше.

— Есть круг подозреваемых, — важным тоном сообщает он.

Мне вдруг становится неуютно.

— По секрету, босс думает, что это либо Машка Дяченко, либо Колька Сорокин, либо… — тут он притормаживает и кладет мне хлипкую ладонь на плечо. Сочувствующе смотрит в глаза.

— Либо ты, Серега, — озвучивает он то, что мой сонный мозг уже успел предположить.

— Зашибись… — выдыхаю я. — Хорошее начало дня.

Димка пожимает худыми плечами.