«Порочная связь»

Патрисия Грей

Порочная связь. 1. Порочная связь

"О чём ты хочешь поговорить?"

Задумываюсь. Если честно, я вообще ни о чём не хочу разговаривать. Причём, ни с кем. Ситуация, которая сложилась - ужасна. И психолог мне не поможет. Такое чувство, что с обоих сторон от меня - тиски. Тиски, которые сжимаются и сжимаются, и выхода не видно вообще. Я предпочла бы отсутствие личной жизни, чем такую.

Я не знаю того, кто задал этот вопрос. Это анонимный чат. Приложение, в котором есть два направления беседы. Просто "Общение" и "Флирт". Во втором чате можно текстово заняться виртуальным сексом. Но я не настроена. Я вообще зашла в это приложение в третий раз. И зашла только потому, что даже кино смотреть не могу. Тошно. От всего тошно.

"Прекрасная тема. Но очень сложная"

"Боишься трудностей?"

"Нет, я не о том. Просто "любовь" - чаще всего красивое слово, но не более того"

"Ты в неё не веришь?"

"Почему же? Верю. Только вот это редкость. Вот скажи мне, ты когда-нибудь любила? Я не про то, что ты произносила вслух. А про то, что действительно чувствовала".

Снова задумываюсь. Неординарный собеседник. Интересно, какой он? На придурка, неадеквата или подростка не похож. Те обычно пишут какую-то похабень, выпрашивают фотки, и стремятся перевести диалог в Телегу или Вотсап, чтобы затем познакомиться в реале. Учитывая то, что мужчин в чате - раз в десять больше женщин, им долго приходится ждать собеседника. Женщинам - нет. А значит, можно просто выйти и всё, спустя несколько секунд появится новый собеседник, терпеливо ждущий своей очереди на свободную собеседницу.

"Я не знаю" - честно отвечаю я. - "Думаю, что нет".

"Как тебя зовут?"

"Не всё ли равно?"

"Нет, раз спрашиваю".

Закатываю глаза. Вздохнув, отвечаю:

"Марфа Васильевна"

Вообще-то я Софья Александровна, но ему совершенно незачем о том знать.

"Миленько. А ещё тебе 19"

Усмехаюсь. Насколько я в курсе, женщины в таких чатах часто сознательно занижают возраст. Иначе мужчины выходят из чата и снова ты остаёшься наедине со своими комплексами неполноценности на тему того, что ты уже не юна. Но у меня нет резона врать. Смысл? Он - ноунейм, я - ноунейм. Без номера телефона это общение канет в небытие сразу, как только я выйду из чата. И я и он, конечно, можем сохранить переписку, но это это всё равно ничего не даст. Следующий собеседник тоже будет ноунеймом. И разорвав общение, вероятность его повторить - стремится к нулю. Только сейчас, среди ночи, здесь общается несколько тысяч человек. "4706 человек онлайн".

"Нет, мне 32"

"Рад. Наконец-то без вранья. Кстати, хороший возраст".

Приятно, что он пишет без ошибок. Редкость в наши времена.

"Да, неплохой. А тебе?"

"Я тебя ровно на десять лет старше"

Хм. Интересно.

"Ты не сказал, как тебя зовут".

"Порфирий Николаич"

Улыбаюсь. Впервые за день.

"И чем ты занимаешься, Порфирий Николаич? Я имею в виду работу"

"Предприниматель"

Все они тут - предприниматели, угу.

"Киоск с шаурмой?"

"Практически. Но мы ушли от основной темы".

"От какой?"

"Почему ты такая несчастная"

Отпрянываю от смартфона. Что за ерунда? Он меня знает?! Глупости... Не может он меня знать. Это анонимный чат. Просто закинул удочку. Но психолог хороший...

"С чего ты это взял?"

"Просто впечатление".

"И на чём оно основано?"

"Счастливые женщины не обсуждают любовь с незнакомыми мужчинами. Им это просто не нужно".

А-аа... Вот оно, как просто всё объясняется.... Ну, окей, хорошо...

"Всё просто. Я - уродина"

"Это кто сказал?"

"Какая разница? Допустим, все".

"Так не бывает"

"К сожалению, бывает. Тебе не понять. Ты - мужчина. Ты ведь мужчина?"

"Всё верно. Мужчина"

"Странно, что ты до сих пор не вышел. Я уже ждала смены экрана и надписи "Собеседник покинул чат""

"Хрен я выйду первым. Ты меня заинтересовала"

"Да неужели?"

"Именно так"

"Думаешь, я сейчас начну рассказывать тебе жалостливую историю?"

"Неа. Не начнёшь. Ты же - кремень. Маргарет Тэтчер. Сильная женщина, всё такое. Тебе всё по плечу. В избу горящую, коня на скаку. Верно?"

Ссука... Так, не плакать... Может и вправду - послать его подальше, а?

"Тебе смешно, да?"

"Нет, мне не смешно. Но я вот думаю, может быть, я смогу тебе помочь?"

"Помочь? В чём? Это данность. Не всем везёт родиться красавицами".

"Хрена с два, малышка. Всё не так. Нет никаких красавиц. Есть только предвзятые мнения. Ты когда-нибудь видела, чтобы двухлетний ребёнок считал кого-то уродом? Видела?"

Он снова заставляет меня задуматься. И на этот раз - глубоко.

"А знаешь, почему так?"

"Ну и почему?"

"А потому что пока тебе не объяснили, что красиво, а что нет - у тебя не было таких оценок вообще"

Хм... Даже тоска немного отпускает... По крайней мере, перестало так сильно сжимать-щемить в душе...

"Ну, хорошо. Но по этой логике получается, что раз нет никаких красавиц, то нет и уродин"

"Именно так. И то и другое - условно"

Усмехаюсь.

"А что ты скажешь на это? Мой рост - чуть больше метра тридцати сантиметров. Я толстая, неуклюжая и нелепая. Редкие волосы, глаза навыкате, тонкие губы, прыщи. Я сутулюсь и ношу очки"

"Скажу, что ты много врёшь. Вопрос только - зачем?"

Отчего-то становится стыдно.

Не дожидаясь его ответного сообщения, отправляю ещё одно:

Просто мне плохо..."

Перестаёт писать.

"Это я заметил. Может, расскажешь, что действительно с тобой произошло?"

"А ты уверен, что хочешь это знать?"

"Почему нет? Сейчас почти два часа ночи, собеседниц мало, а я и так тут редко бываю. Быть может, я действительно смогу тебе помочь. Как минимум, выслушаю"

Раздумываю... Ловлю себя на том, что грызу ногти, и тут же убираю руку ото рта. Интересный мужик... Другой бы бросил этот чат, на худой конец стал бы прикалываться...

"Забей", - пишу я. - "Ты был прав. Я просто несчастна. Давай лучше поговорим о тебе"

"Нет. О тебе"

"Почему тебя это интересует?"

"Я же написал"

"Тебе скучно?"

"Скорее, не спится"

"Ну, хорошо. Мне действительно тридцать два года. Я не замужем. И я не старая дева, как ты, наверное, мог подумать. Хотя секса у меня не было довольно давно. Но не потому, что я страшная. Я - обычная. Рост - метр шестьдесят восемь, вес - пятьдесят один. Есть талия, сиськи. В общем, ничего особенного. И если ты сейчас представил какую-нибудь милашку в стиле престарелой "девушки "Виктория Сикрет", ты ошибся. Я и вправду обычная. Но, скорее симпатичная, чем наоборот. Хотя... Ты же мне только что написал, что это всё условности. Я несчастна не из-за внешности. Просто моя жизнь катится в жопу. И я ничегошеньки не могу с этим поделать"

Не пишет. Сейчас выйдет? Я вдруг ловлю себя на мысли, что если он сейчас уйдёт - я расстроюсь. Действительно расстроюсь. Хотя я его знаю-то всего-ничего. Сколько мы общаемся? Десять минут? "Знаю"? Смешно. Всё, что я знаю - ему сорок два, если не врёт, и он умный. И, похоже, человечный. Но это всё.

"Продолжай. Я слушаю".

Сглотнув и облизнув губы, поспешно набираю:

"А ты, случаем, не психолог?"

"Ладно, плевать. Всё равно тут кто угодно может быть кем угодно"

Ничего не пишет в ответ. Наверное, ему это всё надоело. Хотя тогда он бы, наверное, уже вышел. Ладно, плевать. Может и правда полегчает. Выговорюсь. Он мне никто и ничего плохого сделать мне в любом случае не может. Он знает обо мне только то, что я говорю. И вычислить не может никак. Мы пообщаемся, и всё. Попрощаемся и разойдёмся, как в море корабли. В любом случае, я сейчас не засну. На часах действительно уже два. Усмехаюсь. Похоже, у нас с ним один часовой пояс.

"Ты раздумала со мной говорить? Если тебе нужен именно психолог, то могу поискать контакт"

"Нет, психолог мне не нужен. Это не та ситуация"

"Понял. Тогда просто жду продолжения"

Пишу, и тут же стираю... Стоит ли? Закусываю губу и печатаю:

"Я должна выйти замуж"

"Да. Именно так. Ты правильно понял"

"И отказаться не можешь?"

"Да, скорее всего не смогу. Не те обстоятельства"

"Грустно, согласен. Но, может быть, всё же есть какой-то вариант? Побег со свадьбы, например"

"Да нет, это не смешно"

"Я и не смеюсь"

"А ты - женат?"

"Дети есть?"

"Странно, в твоём возрасте обычно у мужчин есть дети"

"Не у всех"

"А ты хотел бы иметь детей?"

"Не знаю. Наверное, да. Но в отсутствие любимой женщины эти разговоры - пусты"