«И коей мерой меряете. Часть 1. Алька»

И коей мерой меряете

Часть 1. Алька

Ирина Критская

Этой ночью вдруг – от околицы

До калитки, скрипящей звонко

Пробежала босая, в Троицу

Конопатенькая девчонка.

И звенела ведром в погребице —

Молочка пополнее – в кружку.

Мама-мама. А бабка крестится —

Ах, невера! Возьми ж ватрушку

Вяли травы в мешочке латаном,

Застилали полы коврами,

Запах клевера вместе с ладаном

Плыл июньскими вечерами

С медом теплым краюха черного,

Над рекою к ночи туманы…

…Почему же кресты и вОроны

Так всесильны и безымянны,

Почему возвращать бессильны мы,

До последней слезы не веря?

И прощают с небес любимые…

И сужают свой круг потери…

© Ирина Критская, 2021

ISBN 978-5-4493-2365-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Мастер мер

В последнее время, особенно по ночам я часто слышу твой голос, моя родная. И тогда – я не то, что просыпаюсь, я как-то перезагружаюсь, что ли, если выражаться современным языком. И тогда я встречаю Мастера Мер…

Мастер Мер похож на доброго сказочника. У него пышные усы, серые глаза, большие натруженные руки и слегка сутулая спина. На нем безрукавка из неизвестного мне меха и мягкая широкополая шляпа. Я вижу раннее утро, среди громады туманных облаков уже просыпается Солнце, и заросли белых роз покрываются хрустальными капельками. В своей мастерской (или это весовая, скорее) Мастер не спит, он сидит за столом и не спеша допивает из фарфоровой чашки последние глотки чая.

Потом он кряхтя встает, натягивает ажурные нарукавники и подходит к Весам.

Если присмотреться – это даже не весы. Вернее, не совсем весы. Старинный механизм из темного тяжелого металла похож на весы, конечно, но что-то в нем не так.