«Ангел-Хранитель.01-05»

АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ

По грязновато-подмерзшим изогнутым улицам столицы на исходе последнего февральского дня, 29-го числа, разгуливает Смерть.

Для нематериальных сил не должно быть определения ни пола, ни расы, ни возраста. Смерть выглядит никак. Но, не говоря уже о смерти, почему-то почти все персонажи в религиях, мифах, даже нематериальные - мужчины, бородатые, и явно в возрасте. Кто это придумал?

Создатели наверняка сочинили всех их по своему подобию, а потом приписали им пол, длину волос, характер, и даже, наверное, рост и вес. И никто ни разу не объяснил, почему именно так.

Откуда, например, берутся всякие «старухи с косой» да еще в плаще? Или джентльмен в черных пальто и цилиндре, с тростью? Значит, это - кому как привидится? Смерть, которая не имеет образа, сегодня тоже выглядит как человек, что как бы соответствует некоторым логическим представлениям, но чьим?

На вид это мужчина, весь в черной, тяжелой коже - брюки, ботинки, куртка, перчатки - точно рокер. Худое лицо слегка небрито. Мрачный взгляд – сразу внушает страх и тревогу. Но выражение при этом надменно-насмешливое. Как будто терминатора обучили мимике.

Его рука в перчатке ложится на плечо наркомана, курящего за трамвайной остановкой.

- Чего тебе? – скорченная физиономия наркозависимого нагло взглянула в лицо Смерти, но не прямо в глаза.

- Курить вредно, – перчатка вынула из пальцев остаток сигареты и отправила в урну.

- Ты кто такой?

- Коллектор. Пора оплатить с процентами ощущения рая.

И, наконец, попавшись расфокусированным взглядом в мрачную глубину зрачков Смерти, наркоман упал, скрючившись, как обожженное насекомое… Перчатка провела по лицу сверху вниз, закрывая глаза покойного.

На противоположной стороне улицы, прыгнувший из окна шестого этажа парень, лежит на прошлогодней траве, весь кроваво-грязный, очень быстро дышит, и жалеет о совсем недавнем решении порвать с жизнью. Человек в черном наклонился.

- Надоело? Как скажешь, я не против. Скучно стало жить? А знаешь, как скучно мне?

- Я, я всего лишь…