«Невеста моего отца»

Невеста моего отца. Настя Ильина.

Три месяца назад

Цок… Цок… Цок…

Словно породистая лошадь секретарша вышагивает у своего стола, поправляя документы в шкафчике, чтобы те лежали идеально ровно. Это никому не нужно, но она делает вид, что занята работой, а я просто пытаюсь хотя бы немного расслабиться.

Цок… Цок… Цок…

Любопытство съедает её изнутри. Она не может задать вопрос напрямую, однако хочет получить на него ответ с момента моего появления в офисе. Ещё бы. Светлов пригласил родную дочь, в коем то веке вспомнив о ней… Всем интересно узнать, зачем я здесь. Мне самой интересно не меньше, чем им.

Цок… Цок… Цок…

Этот звук раздражает, ударяясь о барабанные перепонки. Я нахожусь на взводе, сидя у кабинета отца и ожидая, когда он пригласит меня к себе. Он там один, но специально тянет время, пытается показать свою властность и то, что примет меня тогда, когда захочет он.

Цок… Цок… Цок…

Пальцы медленно сжимаются в кулак… Я ненавижу этот офис, ненавижу духоту, стоящую в помещении, ненавижу всех этих людей, которые по струнке вытягиваются и готовы в ножки броситься своему боссу. Подхалимы. Я ненавижу запах дорогой парфюмерии, пропитавший здесь всё. Но самое главное — я ненавижу своего отца.

— Милочка, Настя может пройти, — льётся из динамика, стоящего на столе секретарши, властный голос отца с небольшой хрипотцой.

Она поворачивает голову в мою сторону и уже открывает рот, чтобы озвучить полученный приказ, но я стреляю в неё таким взглядом, что его вполне достаточно, дабы понять моё состояние — я не глухая, сама всё прекрасно слышу.

Поднявшись на ноги и оправив края строгой чёрной юбки до колен, я делаю глубокий вдох. В груди колет, и я прикрываю глаза, готовясь к разговору, не предвещающему ничего хорошего.

— И долго я тебя должен ждать? — с ходу начинает отец, стоит только мне войти в его кабинет.

От запаха дорогого табака в ноздрях появляется неприятная щекотка. Я стараюсь дышать глубже, чтобы не расчихаться, приближаюсь к столу отца и присаживаюсь напротив него. Нас разделяет огромная столешница, но я всё равно чувствую кожей жар, который исходит от родного чужого мне мужчины и покалывает неприятными ощущениями изнутри.

— Не дольше, чем я ждала тебя, — отвечаю я, чуть вздёрнув подбородок.