«Папа, ты попал!»

Папа, ты попал!

Лена Лорен

— Сожалею, но мы сделали всё возможное, — не знаю, о чём точно лепечет этот человек, но судя по его ничего не выражающей физиономии, говорит он о вещах обыденных.

— Ясно! Как она? — крепкой хваткой цепляюсь за его стерильный халат. Моими чувствами главенствует тревога, не смогу найти себе места, пока не увижу её ясный взгляд и милое личико. Только тогда я смогу успокоиться. Только тогда я приду в себя. — Где она? Я могу увидеться с ней? Отведите меня к ней. Сейчас же!

— Ваша жена не выжила, — слова выходят острыми, они ядовитой стрелой пронзают насквозь мою и без того израненную душу. — Примите мои соболезнования.

Разум заволокло густым туманом. Ощущение беспомощности и собственной никчёмности обостряются так, что и думать больше ни о чём не могу. Потерян, раздавлен, я убит. Как же так?

Не уверен, что правильно понимаю смысл, сказанных доктором слов, а если и понимаю, то отчаянно желаю, чтобы это был сон. Дурной сон, не предвещающий грядущей беды. Абсолютно ничего незначащий.

— Но я же могу с ней поговорить? — с обезумевшим взглядом я только сильнее сжимаю его руку. Врач корчится от боли, пытается отдёрнуть мою руку, но всё без толку. — Скажите, что с ней всё в порядке!?

Терпение моё на исходе. Я не выдерживаю, хватаю бедного мужика за грудки и трясу в разные стороны в ужасе побледневшего дохлю. На его лбу выступает испарина, зрачки бегают туда-сюда, но во взгляде его нет ни единого намёка на гнев. Он не желает дать мне сдачи, а надо бы. Вмазал бы мне кулаком по роже. Может тогда бы я пришёл в чувство.

— Максим Яковлевич, ваша жена скончалась! Мы не смогли её спасти! — его слова эхом отзываются в моей голове.

Я вдруг замираю. Смотрю на доктора и не позволяю себе даже моргнуть. Усердно пытаюсь прочесть его эмоции на лице и наконец замечаю в них раскаяние, на которое не хотел обращать внимания. Оно где-то глубоко внутри, но теперь я вижу его так же ясно и как самого доктора перед собой.

Отшатнувшись от мужчины, как от огня, я пячусь в сторону, пока не вжимаюсь спиной в прохладную стену.

— Умерла? Моя девочка умерла? — почти беззвучно переспрашиваю, ногами врастая в пол. Я надеюсь, что сознание всего лишь играет со мной, оно запутывает, указывает на ложный след. — Как же так? Этого ведь не может быть.

Что это? Что это такое?