«Из грязи...»

donbau, Игорь Никонов

Из грязи…

Попал. Ну надо же. Вот уж чего не ожидал, так это того, что ко мне применится этот жанр. А ведь сколько читал, скольких комментировал. А может это все так после смерти, попадают? И спросить то некого. Никаких тебе богов, духов или голосов вещающих странное. Просто сидел старичок перед компьютером, читал про очередного попаданца, чай пил. Потом боль в груди. Сильная, но вполне привычная. В последнее время частенько приходит. Сейчас поболит и уйдет. Можно переползти на кровать, помогает иногда. Не уходит. Растекается из под ребер вширь. Уже и не вздохнуть, не… И все. Глаза открыл уже здесь. Реципиент мой как раз бился на земле, спонтанная инициация приключилась. Для внешнего наблюдателя упал, содрогнулся пару раз и затих. Списали на голодный обморок. Вот только в себя пришел уже я. Огляделся, огород. Группа заморенных детишек пропалывают грядки. Собрал себя кое как и присоединился к работе. Дело то насквозь знакомое. Нас когда то с типографии посылали в колхоз на помощь. Там чем только не занимался, даже коров пас. От прежнего владельца тела осталось знание языка, весьма скромный словарный запас, между прочим. Умение считать на пальцах и знания об окружающих реалиях. Тоже весьма невеликие.

Мир магии на минуточку. Насчет меча неизвестно, но магия точно есть. Забавно. Я ведь много думал на эту тему. Подмечал нестыковки и противоречия. Возможно что нибудь из этих мыслей и удастся применить. Позже. Сейчас пропалываем грядку с чахлой морковкой. Огород монастырский кстати. При монастыре детский приют. В приюте то я и обретаюсь. Какая вокруг историческая формация? Да бес ее знает. Но нейросетями похоже не пахнет. Как впрочем и дерьмом. А должно бы, если средневековье. Ладно, ждем. Будет день, будет пища. Кстати не мешало бы. Живот уже подводит.