«На грани двух миров»

Сегодняшнее утро выдалось чертовски холодным. Сразу видно — пришла осень, грянул сезон дождей, штормов и ураганных вихрей. Поэтому мне ни капли не хотелось выбираться из своего тёплого одеяла. Так бы и пролежал в постели отожранным тюленем, если бы не услышал внезапный шум и раскатистый лай Грома.

Проклятье!

Снова наверно какая-нибудь дикая животина в сарай прошмыгнула и теперь лакомиться моими припасами на зиму! Хоть бы не хищник… Однако, в наших лесах не сказать, что водится особо крупная дичь. Но кабаны, признаюсь, там те ещё демоны. Одним ударом способны насквозь проломить черепушку.

Быстро вскакиваю с кровати, хватаю куртку, наспех упаковываю ноги в валенки и мчусь на улицу, в сторону сарая. А на выходе прихватываю самое главное — охотничье ружьё, оставшееся у меня в память от деда Тимофея.

На улице слякоть, холодно и моторошно, до рассвета ещё несколько минут. Там, на небе, тучи постепенно рассеиваются, уступая место слабым солнечным лучам. Море, на удивление, спокойное. При, хотя бы в меру слабом штиле, можно сегодня и порыбачить. Рыба лишней не бывает! Правда с холодами у берегов остаётся одна только мелочевка, а крупняк, который я обычно толкаю за хорошие деньги в местные рестораны, уходит туда, где потеплее.

Иногда я ловил себя на такой дурацкой мысли, что уж лучше бы я родился килькой, чем человеком. Потому что жить так, как жил я… было отвратительно.

Одинокий, никому ненужный отшельник, с даром проклятья, который преследовал меня по пятам как сама смерть с косой, мечтая насквозь проткнуть мою душу острым серпом. Мда… Эту химеру я заработал ещё в детстве, когда в меня, прямо на кладбище, ударила молния.

Я бежал по грязной глине, поскальзываясь и утопая в грязи, наблюдая за тем, как мой пёс по кличке Гром озверело бросается на дверь сарая, зубами пытаясь выдрать замок с мясом.

Какой ещё замок?

Взгляд на створку — и я в шоке замираю, замечая, что там нет никакого замка.

Его просто сорвали с петель и наглым образом бросили в лужу. И этот кто-то надежно забаррикадировался там изнутри.

— Гром! Место! Сидеть и ждать! — скомандовал псу, а сам приготовился таранить дверь с ноги. В руках плотно сжимается винтовка, пальцы дрожат на курке… Мысленно считаю до трёх и со всей дури ломаю ставни.

Гром буквально извивается за моей спиной от лая, разбавленного скулежом.