«Кира»

Николай Желунов

Кира

Начинает светать.

Мне нравится смотреть на Киру, когда она сидит на подоконнике и курит, глядя на спящий квартал в апельсиновых лучах рассвета. У нее короткие светлые волосы — всегда слегка растрепанные, словно Кира только что встала с постели. Во всем ее облике есть некая растрепанность и мурзилошность, но это ей идет. Она любит смотреть на город с высоты. Может часами сидеть под звездами на крыше и слушать музыку в наушниках. Или как сейчас — в окошке, положив босые ноги на подоконник. Интересно, о чем она думает?

Кира поворачивает ко мне свое бледное лицо с большими темными глазами, и говорит с легкой хрипотцой:

— Я решила — не нужно тебе писать для «Крови и меланхолии». Не твое это.

Наверное, стоит прислушаться к ней. Кира умная. Не в смысле «мудра, как Конфуций», а в смысле — всегда чувствует, где правда. Допускаю даже, что где-то на самом донышке души она хранит ответы на все извечные вопросы бытия. Но сейчас я пропускаю мимо ушей ее совет. Я слишком занят. Моя рука быстро скользит над белым листом, оставляя неровные строки, выведенные красными, как малиновый сок, чернилами.

Я пишу, оставляя большие интервалы между строками; перечеркиваю написанное, исправляю, вписываю маленькими буквами поверх строки пометки и добавляю детали. Я тороплюсь: не хочется упускать рабочее настроение.

Кира смотрит с осуждением. Ей хочется, чтобы я побыл с ней.

— Неужели ты не чувствуешь — эта игра зашла слишком далеко? Ты никогда бы не написал ничего подобного для себя. Тобой руководит азарт, а не вдохновение, Саша! Это все равно, что заниматься сексом в водолазном костюме.

— Кира, игровой элемент, конкурс — только на пользу творчеству. Мы всю жизнь играем, кто-то поднимается на пьедестал, кто-то с завистью смотрит на него снизу вверх.

— Но не в «Крови и меланхолии»! — Кира тушит окурок о стену, ложится на кровать, сворачивается клубочком рядом со мной, — сколько авторов уже ушли с головой в это шоу?

— Это не шоу, — возражаю я.

— Раньше ты был другим, — шепчет Кира, — раньше ты писал о том, что пело твое сердце. Радовался каждому удачному слову. Ты в шесть дней создавал из хаоса миры и населял их людьми по нашему с тобой образу и подобию.

— Но это мало кто видел…

— Я видела! Разве недостаточно?

Маленькая эгоистка.