Один из…
Нецельный и веретено-
образный, я любезен иглам,
они, как нить, меня тянули —
как нить, которой нет конца.
Любимая, игла моя,
поэтому моя любовь —
как пряжа на твоём ушке,
умытом ветрами Чильяна,
как кружевцо в твоих глазах,
прядущих волокно печали.
Нет оправданья моему
пунктирному существованью,
моя тщета меня вела
к невероятным предприятьям —
к тому, что я удил на суше,
нанизывал на иглы ветер,
отведал все колокола.
И всё же сделал я так мало,
вернее, ничего не сделал,
вот разве что вошёл в гитару
и, выйдя, начал вторить ей.
© Перевод с испанского П. Грушко, 1977
Комментарии к книге «Один из...», Пабло Неруда
Всего 0 комментариев