Смерть пса
Сегодня утром околел мой пёс.
Я закопал его в саду
у поржавевшего локомобиля.
На этом самом месте,
не глубже и не выше,
однажды он со мной соединится.
Уже ушёл он со своею шкурой,
плохо воспитанный, с холодным носом.
И я, сугубый материалист,
не верящий в небесное спасенье
для каждого из нас, — я верю в небо
для этого и всяческого пса,
да, верю в небеса, куда вовек
не попаду, но где меня он ждёт,
помахивая веером хвоста,
чтоб я, попав туда, был не один.
Но на земле — как быть мне без него,
без моего товарища, который
мне никогда ничем не угождал!
Он дружен был со мной, как хмурый ёж,
пекущийся о суверенитете,
чья дружба независимой звезды
не допускала близости излишней,
помимо той, которая уместна:
он никогда не лез ко мне, не пачкал
мою одежду ни паршой, ни шерстью,
не тёрся безобразно о колено,
подобно прочим сексуальным псам, —
нет, он глядел, и только, окружая
меня необходимым мне вниманьем
Комментарии к книге «Смерть пса», Пабло Неруда
Всего 0 комментариев