Порог
Какой нескончаемый век.
Мы спрашиваем:
Когда он падёт? Ничком упадёт
в тесноту, в пустоту?
Придёт к божественной революции?
Или конечной
первобытной лжи?
Но признаёмся —
мы прожили этот век
не так, как хотели.
Вечно он был агонией,
вечно на последнем дыхании,
на рассвете был светом, вечером кровью,
с утра дождём, к ночи слезами.
Новобрачные убеждались,
что свадебный торт весь был в шрамах,
словно после операции аппендицита.
Космические люди
взлетали по огненной трассе,
и когда мы уже касались
ног истины — оказывалось,
что истина отбыла на другую планету.
Со злобой косились мы друг на друга.
Самые строгие капиталисты
не знали, что делать:
они изрядно устали от денег,
потому что сами деньги устали.
Самолёты отлетали пустые.
А новых пассажиров до сих пор не видно.
А мы всё ждали,
как ждут на перроне в зимнюю ночь,
ждали мира.
Но прибывала война.
Никто не хотел обронить хоть словечко,
чтобы, не дай бог, не связать себя словом:
пространство между людьми стало бездной,
а языки настолько разными,
что умерли, то ли от всеобщего молчанья,
то ли оттого, что все затараторили разом.
Лишь собаки продолжали лаять
в дикой ночи нищих народов.
И половина века была безмолвием,
а другая — собачьим лаем
в дикой ночи.
Но век, этот ноющий зуб, не выпал.
Комментарии к книге «Порог», Пабло Неруда
Всего 0 комментариев