Будь, что будет
Презирая других всех который уж год,
На востоке живет очень странный народ,
В ней внутри и вовне идет вечно война -
Умирает давно уже эта страна.
Тот народ уж привык, что он хуже живет
Им избранных царей и чинушей-господ,
Что царями вода с черствым хлебом дана ...
И Россией зовется больная страна.
Тот народ вновь забудет, что значит любить -
Ему стоит лишь миску баланды налить,
Указать на мифических дальних врагов,
Чтоб услышать рычанье и скрежет клинков.
Он бесспорно суров, этот странный народ !
Он героев рождал, он рождал воевод,
Не приемлет ничтожных он ваших свобод,
Коль лизать своих может он пятки господ !
Да … не знал он свободы, увы, никогда,
Нестерпимая то для него есть беда,
И как раб он не мыслит себя без цепей -
До сих пор выбирает себе он царей.
Их цари так похожи на них же самих !
Каждый третий из них словно конченый псих,
Всякий пятый кровавый и алчный тиран,
Всякий третий глухой и безмозглый баран !
Уж не видно у власти разумных людей -
Всяк разумный уехать стремится скорей,
Уж не слышно людей протестующий глас -
Все кто громко кричал, те в застенках сейчас.
Как любить всем такую дурную страну,
Как помочь не пойти им однажды ко дну,
Как в них разум столетний сквозь сон пробудить,
Коль за помощь готовы они вас убить ?!
О, избранная богом родная страна !
Коль считаешь, что в мире такая одна,
Знай, избранный самим что собою народ
Убивая других сам однажды умрет,
Ненавидя других будет всеми презрен,
Для себя сам создаст сотни каменных стен,
Комментарии к книге «Ваша Раша [поэзия]», Прохор Озорнин (Тимонг Лайтбрингер)
Всего 0 комментариев