А они мне кричат: "Когда? Отвечай, когда? У тебя же в душе вода и кругом вода,
отключён телефон, перерезаны провода, и ни свечки, ни спички, ни искры в кромешной тьме".
Я молчу, прикусив язык, окровавив рот, отвожу глаза от гостинцев, даров, щедрот
и считаю шаги бесконечных мурашьих рот по истоптанной в кашу, разодранной вдрызг спине.
А они говорят: "Для чего это всё, скажи? Ну добро бы мессия, добро бы своё отжил,
да и муки твои — бесплодные миражи, знаешь, сколько в округе придуманных лобных мест?"
Я киваю, сжимаю зубы — хрустит дентин, — я и сам никогда не верил, что я один,
и беззвучно прошу: о, сверкающий господин, отойди, не шатай, не ломай мой корявый крест.
Да какая там гордость, какая там к чёрту спесь? Я же просто совсем не умею, когда не здесь —
наркоман, алкоголик, подсевший на злую смесь забродившего хмеля, любви, бестолковых склок.
Но когда мне царапают горло осколки фраз, по живому, навылет, как будто в последний раз —
это ангелы в небе поют мой любимый джаз, и рождается слово. Нет, Слово. В котором — Бог.
Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс.
Тот, Который условно вечен, выпускает меня пастись
в облысевшие напрочь парки, в лабиринт человечьих нор,
отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.
Комментарии к книге «И будет джаз [СИ]», Светлана Ширанкова
Всего 0 комментариев