«Икра искренности»

Семён Парфёнов

Икра искренности

Мотя сидел на лавке в сквере и метал в проходящих женщин икру. Не так чтобы ложками. Нет. Он аккуратно извлекал из банки по одной бусинке, укладывал на ноготь указательного пальца и запускал в направлении движущейся цели. Не каждая икринка долетала, но некоторые успешно прилипали к одежде. Самыми удачными считались выстрелы, когда икринки попадали в волосы или на кожу. Некоторые женщины тут же смахивали прилипшую красную бусинку, другие так и уходили ничего не почувствовав.

Со стороны, действия Моти не вызывали подозрений. Казалось, мужик присел покурить и сбивает пепел с сигареты. Но присмотревшись можно было увидеть, как после очередного движения пальцем с ногтя в сторону прохожей слетала едва заметная красная точка.

Мотя любил женщин. Очень-очень. Он мог сделать для любой из них всё что угодно. Всё. Но женщины не любили Мотю. Ни одна. Отношения всегда заканчивались плохо: женщины уходили, Мотя оставался один. И вот сейчас он сидит в сквере и мечет икру, а они проходят мимо.

Нет, Мотя не был дебилом. Он нормальный, просто дошедший до точки мужик. А эта затея с метанием икры не его вовсе. Всё началось неделю назад…

Отношения с Ириной не складывались. Впрочем, как обычно. В тот вечер они сидели в ресторане, пили вино, и Мотя пытался выстроить разговор. Ирина просто пила и курила. Много пила. Приближался тот момент, когда пьяную женщину непреодолимо потянет на болтовню. Мотя ждал этого. Он уже понимал, что ловить в отношениях нечего, но хотел выяснить напоследок, что же в нем не так.

Ирину пробило после третьего бокала.

– Мотя, у нас ничего не будет, – сказала она.

– Я знаю. Не беспокойся. Я просто хотел спросить, в чем моя проблема. Как думаешь?

Ира выпила ещё. Посмотрела смешливо на Мотю. Затянулась сигаретой и, выпуская дым, медленно произнесла:

– Ты вот, как и другие мужики, думаешь – им, бабам, пипец как нужна наша защита, бицепсы там, брутальность, хрен до колен и прочие атрибуты гром-мужика. Так ведь, думаешь. Фига!

Ирина залпом выпила половину бокала и продолжила:

– Нет, конечно, это нужно тоже. А чо, пригодится. Но, поверь, дружок, в плане защиты я за себя постоять смогу. Не хуже техасского рейнджера. Вон, видишь сумку мою? В ней что, думаешь? А-аааа-а? Иди сюда, на ушко шепну.

Семён Парфёнов

Икра искренности

Мотя сидел на лавке в сквере и метал в проходящих женщин икру. Не так чтобы ложками. Нет. Он аккуратно извлекал из банки по одной бусинке, укладывал на ноготь указательного пальца и запускал в направлении движущейся цели. Не каждая икринка долетала, но некоторые успешно прилипали к одежде. Самыми удачными считались выстрелы, когда икринки попадали в волосы или на кожу. Некоторые женщины тут же смахивали прилипшую красную бусинку, другие так и уходили ничего не почувствовав.

Со стороны, действия Моти не вызывали подозрений. Казалось, мужик присел покурить и сбивает пепел с сигареты. Но присмотревшись можно было увидеть, как после очередного движения пальцем с ногтя в сторону прохожей слетала едва заметная красная точка.

Мотя любил женщин. Очень-очень. Он мог сделать для любой из них всё что угодно. Всё. Но женщины не любили Мотю. Ни одна. Отношения всегда заканчивались плохо: женщины уходили, Мотя оставался один. И вот сейчас он сидит в сквере и мечет икру, а они проходят мимо.

Нет, Мотя не был дебилом. Он нормальный, просто дошедший до точки мужик. А эта затея с метанием икры не его вовсе. Всё началось неделю назад…

Отношения с Ириной не складывались. Впрочем, как обычно. В тот вечер они сидели в ресторане, пили вино, и Мотя пытался выстроить разговор. Ирина просто пила и курила. Много пила. Приближался тот момент, когда пьяную женщину непреодолимо потянет на болтовню. Мотя ждал этого. Он уже понимал, что ловить в отношениях нечего, но хотел выяснить напоследок, что же в нем не так.

Ирину пробило после третьего бокала.

– Мотя, у нас ничего не будет, – сказала она.

– Я знаю. Не беспокойся. Я просто хотел спросить, в чем моя проблема. Как думаешь?

Ира выпила ещё. Посмотрела смешливо на Мотю. Затянулась сигаретой и, выпуская дым, медленно произнесла:

– Ты вот, как и другие мужики, думаешь – им, бабам, пипец как нужна наша защита, бицепсы там, брутальность, хрен до колен и прочие атрибуты гром-мужика. Так ведь, думаешь. Фига!

Ирина залпом выпила половину бокала и продолжила:

– Нет, конечно, это нужно тоже. А чо, пригодится. Но, поверь, дружок, в плане защиты я за себя постоять смогу. Не хуже техасского рейнджера. Вон, видишь сумку мою? В ней что, думаешь? А-аааа-а? Иди сюда, на ушко шепну.