«Некромагичка для мажора»

Глава 1. Реинкарнация

Ужасное место, чтобы умереть.

Подъезд выглядел отвратительно. Он был пропитан ощущением старости, чувством безысходности, заброшенностью и всеобщим наплевательством. Причём местами — буквальным. Все краски давно потеряли цвет. Пропал контраст. Подобный эффект крайне легко получить, если запечатлеть мир на некачественную плёнку и забыть об отснятом материале на полвека. А затем показать полученный результат человеку, который не видел оригинал.

Чёрное стало коричневым. Белое — серым. Остальные цвета выглядели так, будто бы с начала их наносили не краской, а горчицей. При этом, ворованной. Фасованной в такие маленькие-маленькие пластиковые упаковки. Именно из-за этого толщина слоя на каждом отдельном участке стены отличалась от таковой на любом из соседних участков.

В подобных местах особенно неприятно появляться без сопровождения: стоит входной двери закрыться, как молкнут все звуки внешнего мира. И мерзкие чувства одиночества и безвременья тянут невидимые руки, чтобы заключить в неприятные и непрошеные объятия.

Хрупкие на вид девичьи плечи дёрнулись, сбросив эти ощущения.

Лифт отсутствовал. Впрочем, даже подумай кто-нибудь воткнуть в это царство старости и запустения подобные высокие технологии, эта деталь вряд ли бы удостоилась внимания посетительницы. У высокой гостьи не было доверия к этим местам: здесь даже стены, которым полагается служить воплощением надёжности, потихонечку рассыпались в мелкое, хрустящее под подошвой крошево. Что говорить о лифте? Без демона внутри ни одна техника тут не выживет. А гостья не вселяла демонов.

Она их изгоняла.

Внимательный взгляд отвлёкся от окружающей обстановки и сосредоточился на экране смартфона. Бедолага цеплялся за малейшие признаки сети, как утопающий за бревно. Тщетно. Сигнал отсутствовал. Благо, гостья ранее догадалась перейти на страницу, где был адрес.

— Ей-Форде, эта клоака заставляет меня мыслить, как в нуарном детективе.