«Я - Роран. Книга 2»

Григорий Магарыч

Я — Роран. Книга 2

Обогнув пару переулков по короткому пути, я выбрался в район пьяного мастера. Нужно было как можно раньше сообщить старику о том, что о нем тоже знают. Не думал, что за пару часов те успели бы расправиться с бывшим воякой.

Дорожные фонари ярко освещали дорогу, поэтому заострять взгляд маной не имело необходимости. Единственное, что мешало — неприятно моросящий дождь, который успел намочить мои плечи и волосы.

Подходя к дому, я замедлил шаг, вглядываясь в прогнутое ограждение дома, на котором лежала пара здоровых трупов в черных костюмах.

Я ускорился, осматривая местность. Вокруг никого не было. Распахнув ворота, я опешил. Старый алкоголик лежал с закрытыми глазами. Из живота его торчал огромный металлический стержень с меня ростом.

— Старик! — рванул я к мужику и схватился за стержень, который довольно глубоко был воткнут в сырую землю.

Тот молчал, не выказывая никаких признаков жизни. Его тело было в крови, но вот, что странно, ран на нем не было. Он был будто испачкан.

«Либо его умертвили одним ударом, либо…»

Схватившись покрепче, я вытащил стержень с огромным трудом. Он еще и тяжелым был в придачу.

— Роран, ну вот ты и пришел… — послышался голос сзади.

Отпрыгнув назад, я стал оглядываться и осматривать местность. Перед воротами стоял парень с красной прядью и черном костюме. Он был высоким и довольно крепким.

— Алкаш-то тебе чем не угодил, сопляк?! — смотрел я на парня и искал пути решения проблемы. Учитывая то, что он сделал с Арчи, его силы превосходили мои в разы.

— Этот? — хмыкнул он, взглянув на распластавшегося старика. — Ничем… он мне уже не нужен…

— Давай на чистоту, паренек… — сделал я шаг в его сторону. — Чего ты хочешь?

— Эм… как бы так сказать… — задумался тот. — Я сын Минуро…

— И? — приподнял я бровь.

— Минуро Морита… — повторил он. — Хозяин тех самых амбалов, которых ты… кхм…

— Ясно… — не стал я его слушать дальше. — Ты за мной…

— Да, традиции и все такое… — вскинул руками парень. — Войны кланов, традиции и прочая суета…

— А не боишься меня? — приподнял я бровь, улыбнувшись. — Руки не потрясывает?