«Бог, у которого не получилось»

Бог, у которого не получилось. Асмир#1

Глава I. Воскреснуть - не значит стать живым

Добро пожаловать в Асмир.

Слияние завершено на 93%.

Сбой слияния, код 217, откат данных, директива на прерывание процесса.

Протокол "Ресурс". Принудительное продолжение слияния.

Слияние завершено на 100%.

Приготовьтесь к ознакомительной лекции.

Что происходит? Где я? Мышцы рвет от боли, глаза режет свет. Я стою, но не могу пошевелить даже пальцем. Что за херня тут происходит? Глаза начинают привыкать и я смутно вижу чьи-то силуэты вокруг. Открываю рот и понимаю, что не могу издать ни звука. Единственное, что работает из моего тела, это голова. Но толку от нее мало. Только и могу, что пытаться проморгаться и крутить ей, пытаясь разглядеть хоть что-то.

Слезы текут без остановки, как будто я полвека жил в темном подвале, а потом выбрался на улицу в яркий полдень. Наконец снова получаю способность хотя бы что-то разглядеть. Слабо освещенный зал, забитый голыми людьми. Десятки застывших тел. Черт, я тоже без лоскута ткани на теле. Поворачиваю голову налево и вижу искаженное криком лицо девушки, со стекающими ручейками слёз. Но ничего не слышу, хотя голосовые связки она видимо напрягает по полной. Справа бородатый мужик, бешено вращающий глазами.

- Успокоились!

Крик проносится над залом, головы поворачиваются на звук. На невысоком постаменте стоит женщина в оранжевой хламиде с какой-то тростью в руке.

- Прекратили истерику и слушаем!

Второй крик заставляет почти всех обратить внимание на оратора. Убедившись, что основная масса уже смотрит в ее сторону, женщина начинает говорить.

- Времени почти нет. Если не хотите сдохнуть через 10 минут, слушайте! Буду краткой - это не посмертные галлюцинации и не наркотический угар. Вы на самом деле живы. Мозг каждого из вас успешно прошел слияние с Асмиром. Две трети окончательно умирают еще на этом этапе. Сейчас вы должны выбрать в качестве кого вы будете существовать в нашем мире. Для выбора дается восемь минут. В случае, если вы не определитесь за это время, вы умрете уже окончательно. Не тормозите и не тупите, придурки! Удачи.

Женщина замолкает, а перед глазами всплывает полупрозрачное меню, отчасти перекрывающее вид вокруг. В правом верхнем углу мигает таймер обратного отсчета, бодро отматывающий секунды. О чем она вообще говорила? Посмертные галлюцинации? Что я вообще помню последним? Напрягаюсь, пытаясь вспомнить. Зависаю на какое-то время. Вот, есть! Мы отмечаем десятилетие компании, генеральный вещает что-то о нашей миссии и принципах. Потом стены разносит в мелкие куски, потолок оседает, везде пыль. И дальше темнота.

Черт. Так, я получается умер. А теперь что? Воскрес? В зале, с голыми парализованными людьми? Звучит, как отборный шизофренический бред.

От размышлений меня отрывает громкий писк. Таймер с обратным отсчетом светится красным. На нем осталось всего 5 минут. Ладно. Самое время посмотреть, что в этом странном меню. Умирать второй раз совсем не хочется, где бы я ни был.

Так. Что тут у нас?

Вкладка "Внешний вид".

Скопирован с оригинала на момент биологической смерти. Изменению не подлежит.

Вкладка "Статус аккаунта"

Медный. Повышение возможно по решению базовой управляющей системы.

Вкладка "Раса".

А как тут выбрать? Руки же заблокированы. Твою мать! Думай, думай! Таймер пищит еще раз, осталось 4 минуты. Как можно нажать кнопку без применения рук? Усилием мысли что-ли мы должны это делать? А если попробовать? Произношу про себя слово "эльф" и кнопка мерцает, нажавшись. Открывается еще одна таблица. Там десятка два наименований. "Кровавый эльф", "Эльф сумрака", "Эльф-тахер", "Эльф-перевертыш" и еще длинный список. Произношу в голове "Меню" и меня возвращает назад. При нажатии кнопки "Гном" открывается такая же длинная таблица. У каждого варианта большое описание специфики и параметров. Как в этом можно разобраться за несколько минут?

Еще один писк таймера. Осталось 3 минуты. "Жму" на кнопку "Человек". Черт. Тут список еще более длинный. Ну с людьми-то откуда у вас столько вариантов? Кошусь на таймер и тыкаю в середину списка. Попадаю в "римлянина". Подтверждаю. Мне предлагают выбрать три дополнительных навыка. Наугад тыкаю и подтверждаю выбор. Писк таймера и 2 минуты.

Вкладка "Класс персонажа".

Продавец любви

Подвисаю от количества вариаций при клике по любому классу и от самого количества классов. "Продавец любви" - это вот что такое? Класс проститутки? Отгоняю мысли о том, что это вообще такое и где я оказался. Абстрагируюсь. Все потом, потом! Изучаю варианты стрелков, когда таймер снова пищит. Одна минута. Переключаюсь на паладина, вчитываюсь в первые строчки описания и понимаю, что там существуют жесткие ограничения на действия. Выхожу в основное меню. Еще писк таймера. Осталось 30 секунд.

Тыкаю в некроманта. Наугад выбираю специализацию. Не гляди подтверждаю все те же три дополнительных навыка. Всплывает окошко с подтверждением всех указанных данных. Выбираю "Я уверен" и все вокруг гаснет в тускло-свинцовой вспышке.

-------------------------------------------------

В лицо бьет свежий ветер, пальцы чувствуют песок, в нос бьет отчетливый запах моря. Разлепляю глаза и осматриваюсь. Вокруг меня небольшая площадь, заполненная людьми. Большинство озирается с таким же непонимающим видом, как и я. На краю площади небольшая группа, которая тычет в нас пальцами. Кто-то из них ржет во всю глотку, надрываясь от смеха.

В моей правой руке зажат короткий уродливый посох. На теле что-то непонятное, больше всего напоминающее длинное мужское платье до колена. Чёрт. Ну да, я же выбрал "римлянина". Так что чёрная туника укладывается в логическую схему. В отличии от всего остального, что происходит вокруг. В противоположном углу площади начинается какое-то движение. Вижу там ту самую женщину, которая выступала в качестве встречающей стороны.

К ней приходится буквально проталкиваться, чтобы услышать хотя бы что-то. Каждый оказавшийся на площади пытается прорваться и задать вопрос. Из-за этого вокруг царит разноголосица и хаос. До меня долетают только обрывки вопросов.

- Что это за хрень? Где я? Почему я жив?

- Что делать дальше?

- Это что, виртуалка? Я же мертв! Как?!

- Скажите, что делать дальше?

Толпа бушует, прилипнув к женщине буквально вплотную.

Взмах посоха в ее руке и на песок оседает зеленокожий орк, который только что кричал ей что-то в лицо. Толпа немедленно отступает. Из расколотого черепа на песок льется кровь. Компания насмешников на углу площади замолкает.

- Вы. Меня. Достали! Надоедливое комарье! Этот придурок - она ткнула посохом в тело орка - больше никогда не оживет. Вы еще не заработали свои очки возрождения, имбицилы. И смерть сейчас - это навсегда.

- Но... - неуверенно тянет чей-то тонкий голос.

- Заткнулись! Вы в Асмире. Как вы уже догадались, дебилы, это виртуальный мир. Отныне, единственный для вас. Хотите выжить - действуйте! Убивайте, качайтесь и мечтайте, как отсосать "бриллиантовому" так, чтобы вам повысили статус аккаунта. Сейчас вы никто, тупое стадо, которое скоро пустят под нож. Если уж вам так интересно, как именно вы сдохнете, то у ратуши вестник раздает брошюры. Получите и вчитайтесь.

Женщина сделала шаг к краю площади.

- А вы можете... - начал говорить кто-то.

- Еще один вопрос и я убью пятерых из вашего обезьянего стада. Ратуша вон по той улице и прямо, не ошибётесь - агрессивная женщина указывает посохом куда-то мне за спину. И уходит, всаживая посох в желтый песок.

Гомонящая толпа начинает удаляться в указанном направлении, шумно что-то обсуждаю. Некоторые знакомятся друг с другом. Я остаюсь на месте, оглядываясь по сторонам. Идти со всем к неведомой ратуше не хочется. Надо, безусловно. Но совсем нет желания. Сначала надо мозгу дать прийти в себя.

Оглядываю себя. Внешность и правда скопировали с оригинала. Тело бойца офисного фронта, тридцати двух лет от роду. Небольшое брюшко, чуть жира на боках и волосатые ноги, торчащие из под туники. Зеркала тут нет, но если лицо тоже мое, то на мир смотрит самый обыкновенный славянин средних лет. С выражением легкого охренения от происходящего.

Замечаю движение на песчаной площади. К лежащему телу орка подскакивают два каких-то карлика в лохмотьях и кожаных шапках. Подцепив тело крючьями, волокут его по песку в сторону, противоположную ратуше. Тот, что идет справа подпрыгивает и радостно напевает: "Котлетки, сегодня будут котлетки. Сочные орочьи котлетки". Происходящее становится все более сюрреалистичным. Ноги сами несут меня к краю площади. Надо сваливать отсюда, пока кто-то не захотел себе на ужин стейк из римского мяса.

Лицом к лицу сталкиваюсь с низким человеком, стоящим на краю площади. Тусклая кольчуга, сверху потертый короткий плащ. Хотя нет, судя по чертам лица и массивному телу, это не совсем человек. Гном?

- "Здравствуйте, молодой человек". Из под седых бровей на меня внимательно смотрят уставшие глаза.

Я киваю в ответ.

- И вам доброго дня.

Рука машинально сжимается на посохе, а глаза смотрят на топор, висящий на поясе у моего собеседника.

Он перехватывает мой взгляд и усмехается.

- Не беспокойтесь. В этой локации свободно применять оружие могут только жрецы "Ранней Зари". Остальных сразу же порубит на куски стража.