«Муравейник»

Максим Самохвалов

МУРАВЕЙHИК

Я мощусь на крыльце, забравшись с ногами на верстак, листая тяжелую от постоянной сырости книгу. Совершенно неважно, о чем она. Все давно прочитано, длинными летними месяцами.

Хочется спать, или вот так, смотреть на улицу через открытую дверь.

Дождь мягко шуршит на крыше, вода, набираясь вечной гнили в щепе, стекает в сверкающий цинковый желоб, оттуда в бочку, бурлит там, коричневая- коричневая.

Hа выгоне, за стеной трубчатых растений и совершенно не жгучей, сочной крапивы - ореховые заросли, туда можно тайком пробираться, чтобы никто не мешал.

Ровная площадка, окруженная со всех сторон плотными зарослями орешника, бузины и ольхи, а над головой сплетенные кроны, так, что не видно неба. Я затащил на площадку бревно, получилось место, где можно обо всем забыть, и достать, наконец, тетрадь в клеточку.

Я нашел ее на печи развалившегося дома в соседней деревне, среди разбросанных латунных гильз для охотничьего ружья. Гильзы позеленели от злости, когда я утащил тетрадь.

Hесколько лет я записывал все, что удавалось услышать от взрослых или увидеть самому. Тогда я был любопытен, мог часами выспрашивать про заброшенный ржавый плуг, или найденную на чердаке угольную батарею от немецкой радиостанции.