«Ненормальные записки»

Михаил Муравлев

HЕHОРМАЛЬHЫЕ ЗАПИСКИ

Крутишься-вертишься, бегаешь-думаешь, когда находишь - уже не то! И так всю жизнь. Еще в больнице все начиналось. Дыши, и все тут. Попробуй-ка не вдохни. Так и будешь плющиться амебой, белые личности иглами все вены порвут-поистыкают. Даже гражданином стать не успеешь: швыранут в морг, как проткнутый гондон в окошко: с матком да приступом совестливости. Или иначе - сидишь, думаешь: мысль - проявление воли или мысль формирует волю. Потом, вот оно - нашел, открыл, а зачем, кому это надо? Да и некрасиво все складывается. Лучше пойти, накатить с друзьями по стопарику, но и тут, утром проснешься а физическое начало подавляет разум. Зато пусто и звонко в голове. Бубенчики может позвенят, но это уже для избранных. Раскатываешь, как тесто для лапши, различные воспоминания, шинкуешь их до неузноваемости, запихиваешь в память. Через годы натыкаешься на обрезок, сидишь, расстраиваешься, или, наоборот, смеешься как придурок и весь день весел. "Была пьянка. При пьянке драка. При драке убийство". Все. Докатился. Бесплатно увозят далеко, туда, где "не пахнут растения". Или не увозят. И растения пахнут, и часы тикают, жизнь идет, все хорошо, но в глобальном распределителе - куда направят? Весь мир пружинит, пахнет ржавеющим металлом, колется, оплетается вокруг. Каждое действие - обдумал, нет? Если да - молодец. Или молодица, что, впрочем, неважно. Hет - ай, как нехорошо, но мозги заторможены или расторможены, чуть не так сработают, и все, здраствуй, бабушка, если не хуже, конечно, вышло. Hе подумал раз, не подумал два, не спросил себя: "Зачем?", и корчишься на больничной койке, хрипишь: "дышать, воздуху", а кислород и так уже половину легких сжег. Умираешь, понятно, все это знают, но ничем помочь не могут. Ладно, предположим, что не умер. Сидишь, телевизор смотришь, а захочешь в туалет - страшно, боязливо. Вдруг замочит кто-нибудь маленький, чисто по ошибке. Смерть вокруг. Смерть и тьма. Тьма - небытие. Под наркозом оно очень хорошо ощущается. Остается воспоминание ни о чем. Тянешь к себе эту ниточку, хочешь проникнуть в суть, а сути нет, и смысла нет, и вообще ничего нет. Даже тебя - ты растворился в нигде. Тем не менее, каким-то образом это ощущается. Часы складываются в сутки, сутки в годы, годы - в тысячелетия, но в "нигде" времени нет, там есть лишь "ничто". Оно страшнее всего... Ладно, смерть, черт с ней. Бывают ведь и сны. Снится, к примеру, зов. Звук бубна оплетает перелесок невидимой сетью. Идешь к скрытому в чаще шаману, бездумно, представл