«Реальность»

Артём Суслов.

«Реальность»

Праздник всегда кончается. И это всегда боль. Каждый раз, начиная веселиться, а точнее принимая решение начать веселье, мы принимаем добровольно муки.

Подписываемся на причинение нам боли, и боль причиняет реальность. Она вдруг становится палачом и садистом.

Антон шёл по улице из гостей. Быстро стемнело и народ, вывалившийся на небольшие прогулки и попойки изображал из себя, что-то сумасшедшее, псевдо праздничное. Улица внушала запах просроченного отравленного вина.

Некий театр. Новый год удался и удался гораздо ярче, чем хотелось всей честной компании , потом довольно скучно, этакой, послевкусицей, промелькнул короткий световой день 1 января и вот тебя похищает ночь с 1 на 2 е. Антон шёл домой по сверкающим улицам. Всё бессмысленно в его глазах стало, всё неярко. Отсверкалось, отстрелялось.

Вот подъезд. Вот лифт. А вот квартира, а в ней мать с отцом. Ждут, будут расспрашивать, кормить, куда еде помещаться после нового года. А может, смылись, тоже ведь люди, не дома же сидеть… Так и есть, смылись, только свет на кухне гореть оставили. А из кухонного окна весь город как на ладони, сияет, в торжество окунут и воздух, туманный, но тихий, будто наэлектризован Новым Годом, будто Новогодняя мистерия поднялась, вознеслась над городом, чтобы теперь в ней гуляли и прибывали небесные существа, которых он не видел, но в силу своего 21 этажа чувствовал. Сидел на подоконнике, внимал, понимал, не знал пока, как объяснить, но очень хорошо понимал, что это красиво и это непонятное, мистическое, но красивое есть. Вот оно.

Компьютер оставался включённым всю ночь и, судя по настроению опустошения и уходящего неминуемой дорогой праздника, компьютеру работать и эту ночь. Включил что-то тяжёлое, что-то яркое и печальное, яркое и депрессивное. Но депрессивным Антон не был.