«Доброе утро»

Dorin Bateman

Доброе утро

Грег открывает глаза.

Грудь ходит ходуном, а тело дрожит. Он садится в кровати и чувствует, как по спине струится холодный липкий пот. Сегодня кто-то умрёт. Это предчувствие оседает в голове, как кристаллы винного камня во французском Бордо.

– Ох, ну что за бред?! – трясёт он головой и смотрит на часы. Уже почти семь. – Твою ж мать!

На утреннюю пробежку в спортзале времени не остаётся. Вскочив с постели, Грег бросается приводить себя в порядок. Душ, бритьё, костюм. Сегодня ему нужно выглядеть с иголочки, впрочем, как и всегда. Но сегодня – особенно. Папарацци будут встречать его у здания Окружного Суда и провожать. Нельзя давать этим акулам и толику повода для сплетен.

Выйдя из дома, Грег идёт к своему новенькому «Бентли Континенталь», попутно любуясь им. Теперь-то чопорные старики из Коллегии Адвокатов признают его тонкий вкус и статусность, увидят его. Где-то на задворках сознания закрадывается неприятная мысль, что надо было брать «Берлинскую лазурь», а не «Полуночно-синий», но Грег отмахивается от неё, как от надоедливой мухи.

Мимо проносятся многочисленные рестораны и магазины брендовой одежды. «Бентли» едет так мягко и плавно, что Грег почти мурлычет от удовольствия. Пока водитель старого «бьюика» на перекрёстке не начал движение, Грег резко выруливает вправо, подрезая того на повороте. Позади раздаётся противный скрежет тормозных колодок и протяжный вопль клаксона.

– Ох, простите, мистер Деревенщина! – улыбается он, глядя на развалюху в зеркало заднего вида. – Я опаздываю на очень важное слушание. Думаю, поливка ваших помидоров подождёт.

Красный. Встав перед светофором, Грег осматривается по сторонам, мысленно проклиная медленно идущих пешеходов, будто именно от них зависит скорость включения зелёного света. Среди толпы он замечает маленькую девочку с длинными светлыми волосами. Она стоит на перекрёстке и смотрит прямо ему в глаза. Этот пронзительный небесно-голубой взгляд будто пробирается в самую душу, отчего по коже предательски бегут мурашки. Грег недовольно ёжится и отводит глаза.

Как он и думал, перед Окружным Судом собралась целая толпа зевак, бездельников с плакатами и журналистов. Схватив портфель с документами и материалами, Грег сквозь кучу народа пробирается к входу.

– Свободу Найтману!

– Справедливость Лизи МакНилл!

Dorin Bateman

Доброе утро

Грег открывает глаза.

Грудь ходит ходуном, а тело дрожит. Он садится в кровати и чувствует, как по спине струится холодный липкий пот. Сегодня кто-то умрёт. Это предчувствие оседает в голове, как кристаллы винного камня во французском Бордо.

– Ох, ну что за бред?! – трясёт он головой и смотрит на часы. Уже почти семь. – Твою ж мать!

На утреннюю пробежку в спортзале времени не остаётся. Вскочив с постели, Грег бросается приводить себя в порядок. Душ, бритьё, костюм. Сегодня ему нужно выглядеть с иголочки, впрочем, как и всегда. Но сегодня – особенно. Папарацци будут встречать его у здания Окружного Суда и провожать. Нельзя давать этим акулам и толику повода для сплетен.

Выйдя из дома, Грег идёт к своему новенькому «Бентли Континенталь», попутно любуясь им. Теперь-то чопорные старики из Коллегии Адвокатов признают его тонкий вкус и статусность, увидят его. Где-то на задворках сознания закрадывается неприятная мысль, что надо было брать «Берлинскую лазурь», а не «Полуночно-синий», но Грег отмахивается от неё, как от надоедливой мухи.

Мимо проносятся многочисленные рестораны и магазины брендовой одежды. «Бентли» едет так мягко и плавно, что Грег почти мурлычет от удовольствия. Пока водитель старого «бьюика» на перекрёстке не начал движение, Грег резко выруливает вправо, подрезая того на повороте. Позади раздаётся противный скрежет тормозных колодок и протяжный вопль клаксона.

– Ох, простите, мистер Деревенщина! – улыбается он, глядя на развалюху в зеркало заднего вида. – Я опаздываю на очень важное слушание. Думаю, поливка ваших помидоров подождёт.

Красный. Встав перед светофором, Грег осматривается по сторонам, мысленно проклиная медленно идущих пешеходов, будто именно от них зависит скорость включения зелёного света. Среди толпы он замечает маленькую девочку с длинными светлыми волосами. Она стоит на перекрёстке и смотрит прямо ему в глаза. Этот пронзительный небесно-голубой взгляд будто пробирается в самую душу, отчего по коже предательски бегут мурашки. Грег недовольно ёжится и отводит глаза.

Как он и думал, перед Окружным Судом собралась целая толпа зевак, бездельников с плакатами и журналистов. Схватив портфель с документами и материалами, Грег сквозь кучу народа пробирается к входу.

– Свободу Найтману!

– Справедливость Лизи МакНилл!