«Сбор винограда»

Джузеппе Бонавири

СБОР ВИНОГРАДА

— Славный нынче виноград уродился, — замечает дядюшка Нели, потягиваясь.

На востоке за горами занимается заря.

— Мария спит еще, надо бы ее разбудить, она с вечера просила, — вспоминает тетушка Пина, прибирая раскиданные возле дома ящики.

— Ох, до чего ж хорошо поспать! — говорит спросонок их дочь Мария. — Куда в такую рань — звезды вон еще не погасли.

Снаружи разливается запах лаванды, из листвы олив доносится птичье пение. По склону холма тянутся темно-зеленые лозы. Веет легкий ветерок, будто слетевший со звезд, а на комья земли то и дело впрыгивают кузнечики.

— Начнем с мускатного, что под вишней растет.

Люди работают, а земля тем временем мчится навстречу солнцу.

— Вот и день настал, — говорит Мария, — перекусим?

Лучи позолотили черный хлеб, сочные грозди винограда тяжело свисают к земле, среди резных листьев блестят глаза. Вдали раздаются голоса:

— А что, хорошее будет сусло в этом году!

— Идите, идите к нам, дядюшка Арриго! А, так вы и Пьетро вашего с собой привели? Вот и хорошо! Работы всем хватит!

Нас четверо. Мы оттуда, с реки. И я, Пьетро, с ними.

— Иди сюда, — говорят мне.

И мы идем, оставляя следы башмаков на свежей земле, ведем за собой двух черных мулов, нагруженных большими ящиками; мулы раздувают ноздри, принюхиваются к полевым запахам. Мария, глядя на меня, надкусывает виноградину, и губы ее делаются влажными. Мелкие ягоды катятся на землю и блестят, словно искорки. Руки так и мелькают в зарослях лозы; день на винограднике тянется долго.

— Споем? — предлагает Мария.