«Осторожно, двери открываются…»

Иван Убис

Осторожно, двери открываются…

«Осторожно, двери закрываются, следующая станция «Сокольники». Уважаемые пассажиры, при выходе из поезда не забывайте свои вещи». – Прозвучал женский голос диктора, по динамикам.

Этот голос был мне знаком. Я знал, что будет дальше. Знал, что она скажет на следующей станции. Я давно уже выучил эти слова. Сегодня был обычный день, который ничем не отличался от вчера. Как и вчера, я торопился на работу. Успев занять свободное место, будучи сонным, так как было раннее утро, я предался планам, которые нужно успеть сделать за этот день.

Думая о проблемах и заботах, я наблюдал за людьми, которые то входили, то выходили из соседнего вагона в поисках свободных мест. Наблюдал людей, которые досматривали свой дивный сон, что не успели досмотреть ночью. Были и те, кто начинали свой день с книги.

Поймав взглядом одного из таких людей, я невольно задумался о мысли, которая изменила мою жизнь навсегда.

Я никогда не считал себя философом. Не был поэтом и не имел никакого дела к литературе. Но так ли это? Смотря на то, как этот человек держал в руке аккуратно переплетённую книгу неизвестного мне автора, я подумал, а что если наша жизнь похожа на одну из таких книг? Что если, просыпаясь каждый день, мы сами того не замечая открываем книгу под названием «Жизнь»? И каждый её собственный автор.

Углубившись в эту мысль, я решил «просмотреть» прошлые страницы моей книги «Жизни». Я видел своё детство. Читал про юность. Эти главы были неплохими, но продолжалось это до глав, которые я написал в студенчестве. Они были написаны неаккуратно. Имели корявый и явно ленивый почерк. Было заметно, как автор торопился, писав их, вырывая целые события из контекста. Но студенчество прошло, и страницы приобрели более аккуратный вид, при этом все, равно сохранив видимость поспешности.

Мне стало не по себе. Я не хотел читать книгу с таким небрежным почерком. Мне хотелось видеть чистоту и аккуратность в каждой строке, в каждом слове! Но автор моей книги был ленив. Он записывал не интересные вещи, читать которые не было желания. Глава за главой были о проблемах, лишней суете. Описания ежедневных затрат и переживаниях за это. Это было сложно читать.

Читая всё это, я думал о фразе, которую часто слышал от многих моих знакомых, но не понимал до конца, вплоть до этой минуты.

– «Я начинаю жизнь с чистого листа».

Иван Убис

Осторожно, двери открываются…

«Осторожно, двери закрываются, следующая станция «Сокольники». Уважаемые пассажиры, при выходе из поезда не забывайте свои вещи». – Прозвучал женский голос диктора, по динамикам.

Этот голос был мне знаком. Я знал, что будет дальше. Знал, что она скажет на следующей станции. Я давно уже выучил эти слова. Сегодня был обычный день, который ничем не отличался от вчера. Как и вчера, я торопился на работу. Успев занять свободное место, будучи сонным, так как было раннее утро, я предался планам, которые нужно успеть сделать за этот день.

Думая о проблемах и заботах, я наблюдал за людьми, которые то входили, то выходили из соседнего вагона в поисках свободных мест. Наблюдал людей, которые досматривали свой дивный сон, что не успели досмотреть ночью. Были и те, кто начинали свой день с книги.

Поймав взглядом одного из таких людей, я невольно задумался о мысли, которая изменила мою жизнь навсегда.

Я никогда не считал себя философом. Не был поэтом и не имел никакого дела к литературе. Но так ли это? Смотря на то, как этот человек держал в руке аккуратно переплетённую книгу неизвестного мне автора, я подумал, а что если наша жизнь похожа на одну из таких книг? Что если, просыпаясь каждый день, мы сами того не замечая открываем книгу под названием «Жизнь»? И каждый её собственный автор.

Углубившись в эту мысль, я решил «просмотреть» прошлые страницы моей книги «Жизни». Я видел своё детство. Читал про юность. Эти главы были неплохими, но продолжалось это до глав, которые я написал в студенчестве. Они были написаны неаккуратно. Имели корявый и явно ленивый почерк. Было заметно, как автор торопился, писав их, вырывая целые события из контекста. Но студенчество прошло, и страницы приобрели более аккуратный вид, при этом все, равно сохранив видимость поспешности.

Мне стало не по себе. Я не хотел читать книгу с таким небрежным почерком. Мне хотелось видеть чистоту и аккуратность в каждой строке, в каждом слове! Но автор моей книги был ленив. Он записывал не интересные вещи, читать которые не было желания. Глава за главой были о проблемах, лишней суете. Описания ежедневных затрат и переживаниях за это. Это было сложно читать.

Читая всё это, я думал о фразе, которую часто слышал от многих моих знакомых, но не понимал до конца, вплоть до этой минуты.

– «Я начинаю жизнь с чистого листа».