Тимур Шаов
Песни
Авиакомпании «Дельта» посвящается
Летели мы — земля внизу, до Бога близко…
Серёга пил, а я стеснялся, не хотел.
Летели мы тогда в Нью-Йорк из Сан-Франциско,
Мы долетели — мой багаж не долетел.
Стою, как сэр на блюде, нищ и безутешен,
В чужой стране с грудным Серёгой на руках,
А мне говорят: «Thanks, — говорят, — for your cooperation!»
И улыбаются. Я понял, дело швах.
Обокрали сироту
В гадском аэропорту,
Обокрали сироту
На лету.
Я знал, что в мире правда есть, я верил в это,
Что есть страна, где жизнь свободна и легка.
И вот компания с названием кратким «Дельта»
В компот мечты моей нагадила слегка.
Я не о сумке — сумка что, лишь скарб убогий,
В ней сотня дисков, том Шекспира и штаны.
Ну почему же у меня, не у Серёги,
И не в Перми — в Нью-Йорке…
Больно, пацаны!
В USA средь бела дня
Объегорили меня,
Облапошили меня.
Вот фигня!
Кому бы в морду дать, излить свою обиду,
Да так с подтекстом в морду дать, само собой…
Но нет, я в «Метрополитен» пошёл смотреть «Аиду»,
Искусство душу лечит, как и мордобой.
Я слушал Верди — ох, слёзы комом в горле.
Смотрел на публику — культурная страна,
У них Курт Воннегут, Хемингуэй… А сумку спёрли
И компенсации не платят ни хрена.
Напишу в Госдепартамент письмецо
С понтом дела — официальное лицо:
Выводите из Ирака войска,
Ну и сумку мне верните. Всё пока.
Как тут выжить человеку в мире пёстром —
Глобализация мощней день ото дня.
Что я, блоха, могу ответить этим монстрам?
Сказать, зачем вы обижаете меня?
Я из России им звонил, нудил чего-то:
Мол, верните диски, и Шекспира, и штаны.
В конце концов они сказали: «Мы банкроты».
Всё! Вот Шишкин блин! «Прощаем всем, кому должны».
И у этих молодцов
Не найти теперь концов,
Обрубили все концы,
Подлецы.
Я не нищий: есть машина, есть квартира,
Но сумку жалко, сумки нам ещё нужны.
Да подавитесь, пусть пойдёт на дело мира,
Как говорится, лишь бы не было войны.
Когда-нибудь мой утлый призрак с бледной рожей
Войдёт в Нью-Йорк при свете палевой луны
И будет кейсы вырывать из рук прохожих,
Искать там диски, и Шекспира, и штаны.
И будет кейсы вырывать из рук прохожих,
Искать там диски, и Шекспира, и штаны…
Аполитичная песня
Семейство моё влезло в смуту российскую,
В доме, как в Думе, — бардак и разлад.
Брат — коммунист, тёща любит Явлинского,
Тесть — жириновец, жена — демократ.
Благо в квартире посуды немерено,
А то ведь на кухне весь день чашки бьют.
Слышатся крики: «Не трогайте Ленина!»,
«Сталин — палач», «Президента — под суд!»
Дед — монархист, помнит детство голодное,
Путая гимны, поёт по утрам:
«Славься, отечество наше свободное,
Царствуй во славу, во славу нам…»
Бабушка на ночь читает Кропоткина,
Шурин сперва в пацифисты хотел,
Потом заразился болезнью Боткина,
Я — говорит, — маоист, потому пожелтел.
В доме брань и перепалка,
Ошизел в конец я с ними,
А я б уехал на рыбалку,
Да, кто ж дерущихся разнимет?
Я сижу такой печальный,
Неприкаянный и нервный.
Генетически нормальный,
Политически ущербный.
Жена из постели прогнала с угрозами,
За то, что Чубайса назвал чудаком,
Я, говорит, не Арманд, чтобы спать с ортодоксами,
От красного секса очищу я дом.
Но секс, он не может быть красно-коричневым,
Лишь иногда голубых он тонов,
Любовь вне политики, ей без различия, —
Будь ты хоть негром преклонных годов.
С кем ты? — шипят домочадцы капризные,
С кем ты? — косится досужий народ,
С кем ты? — канючит мужик в телевизоре,
С кем ты? — мяучит свихнувшийся кот.
Да я разберусь со своею судьбою,
С кем я — вопрос исключительно мой.
Да хоть сам с собою одною рукою.
Всё лучше, чем в стаде идти на убой.
Тут пришел племянник:
«Харе Рама, дядя Тима,
Рама Харе, Тима дядя,
А Харе, Харе, дядя, дядя,
а Рама, Рама, Тима, Тима!»
А я ему:
«А что хозяйки с кислой харей
Думают о вкусе „Рамы?“» —
«Харе Рама, Рама — харе
Словно съел кусочек кармы».
Сотвори себе кумира,
Пой осанну, спи голодным,
А потом его кремируй,
А потом ходи свободным.
Я живу и лоб не морщу,
Без царя в башке лохматой!
Отравил жену и тёщу,
Убил дедушку лопатой,
Рыжий, рыжий, конопатый, убил дедушку лопатой,
А я дедушку не бил, а я дедушку любил!
Астрологическая песня
Я жил себе, как жил — повеса и гуляка,
Но Гороскоп открыл мне, чуваки,
Что мы не шантрапа, а Знаки Зoдиaка —
Стрельцы, Тельцы и прочие зверьки.
По жизни нас ведут небесные светила,
Случайностей в подлунном мире нет:
Вот если вам вчера, допустим, дали в рыло,
То это по велению планет.
Луна в Весах, а я в трусах, грущу, пью чай с лимоном —
Мне Гороскоп мой пить вино сегодня запретил.
У них там, видишь ли, конфликт Юпитера с Плутоном,
А ты сиди тут, пей чаёк, тверёзый, как дебил.
Звёздочки сияют на небушке,
Над рекой склонилися ивушки.
Загадаю звёздочкам денюжки,
Звёздочки ответят мне: «Фигушки!»
Комментарии к книге «Песни», Тимур Шаов
Всего 0 комментариев