«Плаха-шапито. Стихи»

Елена Владеева

Плаха-шапито. Стихи

Не о природе

Не о природе мой стишок…

Я живописности словесной

чужда, хоть тема повсеместно

для стихотворцев – оселок.

И страсть не воспоет мой стих -

вслед гормональной канители,

душе-губительных метелей

утих вдали последний вихрь…

Все реже, в память странных лет,

роняю слезы вслед за свечкой.

Стихи – для новых человечков,

что угодят в давнишний след…

А мне – стишат о мелочах,

поверх турусов на колесах,

да вековечных тех вопросах,

что изголовье сторожат…

Теперь предпочитаю их -

стиховья с шуточным замесом,

и следопытским интересом

к природе глупостей земных…

7 дек. 2013г.

Построчное

В четыре строчки мысль уместится вполне:

когда она змеёю мудрою свернется,

или пружиной хитроумною сожмется,

букетом тонких вкусов спрячется в вине…

А восьмистишье растекается, как мысь*

по древу мысли… Или парой шустрых зайцев

начнет петлять – и за которым же погнаться?

А на привале рассказать, как встретил рысь…

Двенадцать строк – когда всклокочена душа

или взыграло ретивое, взвившись словом.

Пусть откровением оно не станет новым,

но пару строк перечитаешь, не дыша…

Строфу "Онегина" особенно люблю

и преклоняюсь перед тем, кто в ней искусен.

Её финальный завиток пьяняще-вкусен,

и я восторженно хмелею: "Щас спою!"

сент. 2012г.

* «мысь» – древнерусское слово «белка»

Нет талантов – не взыщите,

о высоком не умею,

чем бездарней сочинитель,

тем чувствительность смешнее.

Мне ирония по сердцу,

мне по возрасту – шутливость,

в ней занозистое детство

обкаталось, закруглилось.

В жар упав зерном кофейным,

под ножом перемоловшись,

В кипятке взыграло пеной,

станцевав канкан над прошлым.

И кружит в объятьях сливок

аромат неизречённый…

Воскрешающий напиток!

Только не люблю, чтоб черный.

Елена Владеева

Плаха-шапито. Стихи

Не о природе

Не о природе мой стишок…

Я живописности словесной

чужда, хоть тема повсеместно

для стихотворцев – оселок.

И страсть не воспоет мой стих -

вслед гормональной канители,

душе-губительных метелей

утих вдали последний вихрь…

Все реже, в память странных лет,

роняю слезы вслед за свечкой.

Стихи – для новых человечков,

что угодят в давнишний след…

А мне – стишат о мелочах,

поверх турусов на колесах,

да вековечных тех вопросах,

что изголовье сторожат…

Теперь предпочитаю их -

стиховья с шуточным замесом,

и следопытским интересом

к природе глупостей земных…

7 дек. 2013г.

Построчное

В четыре строчки мысль уместится вполне:

когда она змеёю мудрою свернется,

или пружиной хитроумною сожмется,

букетом тонких вкусов спрячется в вине…

А восьмистишье растекается, как мысь*

по древу мысли… Или парой шустрых зайцев

начнет петлять – и за которым же погнаться?

А на привале рассказать, как встретил рысь…

Двенадцать строк – когда всклокочена душа

или взыграло ретивое, взвившись словом.

Пусть откровением оно не станет новым,

но пару строк перечитаешь, не дыша…

Строфу "Онегина" особенно люблю

и преклоняюсь перед тем, кто в ней искусен.

Её финальный завиток пьяняще-вкусен,

и я восторженно хмелею: "Щас спою!"

сент. 2012г.

* «мысь» – древнерусское слово «белка»

Нет талантов – не взыщите,

о высоком не умею,

чем бездарней сочинитель,

тем чувствительность смешнее.

Мне ирония по сердцу,

мне по возрасту – шутливость,

в ней занозистое детство

обкаталось, закруглилось.

В жар упав зерном кофейным,

под ножом перемоловшись,

В кипятке взыграло пеной,

станцевав канкан над прошлым.

И кружит в объятьях сливок

аромат неизречённый…

Воскрешающий напиток!

Только не люблю, чтоб черный.