«Poetry с пыльных архивов»

Стирая из памяти серые будни,

Стремимся навстречу к тайным мерцаниям…

Забылись те дни, где мы больше не будем –

Встречаем рассвет уже с новым заданием.

Когда-то ходили, держась за мизинец,

Хотели сказать что-то, но промолчали…

Теперь ходим за руку по магазинам

И спим, укрываясь одним одеялом.

Не споря о том, что ты – мой, я – твоя,

Печалясь о том, что мы что-то не можем,

Сейчас, слыша тихо: «родная моя»,

Когда-то потом назовёшь его «мужем».

Ты вспомнишь, как было… А было по-всякому:

Бывало и горе, бывала и радость

Но через преграды вы вместе держались

И путь выбирали всегда одинаковый.

Не будет как в сказках, не будет как в фильмах…

Однажды мальчишка такой озорной:

«Бабуль, расскажи, как всю жизнь вы любили»

(слезинка прокатится…)

Обними внука, любименький мой!

Хочу, чтоб скучал, когда уезжала

Чтоб целого мира казалось мало,

Когда не с тобой…

Чтоб ждал у подъезда,

Когда возвращалась,

Улыбался в ответ, когда я улыбалась.

Но бледный мир так устроен-

Возможности ниже желаний.

Весь жизненный путь так построен:

Чем больше радости в нём,

Тем больше страданий…

А хочется ведь просто чего-то земного,

Не золота, не звёзд у ног. Простого.

Почему нельзя иногда при споре промолчать?

Остановить всё нежной рукой…

Тогда покажется легче дышать,

И снова поверится: только мой…

Нет, нет, не поэт я…

А заложник «отписных» привычек.

Просто к замкам минутных мечтаний

Не нашла иных я отмычек…

Пусть пишу я не так, как другие считают.

Не стремлюсь, чтобы кем-то здесь было понято.

Там, где нужно – поймут, прочитают.

И вернут всё, что было «земными» отнято…

Не рисуется мне ни закон, ни сатира

Так пишу, чтобы радостно было планете.

В этих строках абсурдных, живых

Отражается моё понимание мира.

Песочное утро

В кофейной кровати.

Лежишь полуголой

В прозрачном наряде.

Забылось, что было: