«Жизнь превратившаяся в стихи, а стихи в философию…»

Одинокая квартира…

Пустая, одинокая квартира,

Холодная постель в квартире той,

И я как в полу-тьме ночная ива,

Шатаясь ветром,

Бреду к себе домой.

Вот улица и двор знакомый,

Но мне не хочется туда,

Лишь только ветер "навывает",

Душе, знакомые "лада".

И так тоскливо в вечер этот,

Что не сберёг тогда,

То что дороже всех на свете,

Было для меня.

Нет, я не ищу виновных,

Виновен только я,

И в этот вечер зимний, тёмный,

Я не спешу туда.

Туда в пустынный зимний вечер,

Где одинокая квартира,

Холодная постель,

Всё так же ждут меня.

Одиночество…

Я так устал от нежной тишины,

Что каждый вечер в дверь ко мне стучится,

И ночь прохладная всё так же за окном,

Мне тихо шепчет пора уж спать ложиться,

А мысли кружат и голова кругом,

В какой же миг я мог так оступиться,

Всё то же самое продолжиться и днём,

И кроме одиночества мне в не в кого влюбиться.

Одиночество не спросит, где пройти, к кому прийти.

Оно так ласково уносит нас от радости, тоски.

Одиночество уныло смотрит в дальний горизонт.

И ему уже постыло, наблюдать за годом в год.

Одиночество лекарство, от общенья, лишних слов.

И так чувственно, лукаво нас с тобою стережёт.

Одиночество смеётся глядя нам с тобой в глаза.

До чего-ж оно упрямо, как весной гремит гроза.

Одиночество спасенье от друзей и от подруг.

И так хочется с презреньем ей на место намекнуть.

Одиночество устало нам с тобою говорить.

Что на свете очень мало тех кого нужно ценить.

Я сегодня вспомнил,

Что совершенно я один,

Шагаю по аллеям тёмным,

Среди берёзок и осин.

И только ветер мой приятель,

Со мною рядом и всегда,

Со всех сторон меня пронзает,

Вонзаясь в душу, как стрела…

А на душе тоскливо очень,

И мысли кружат, как листва,

И вроде бы, ты мне приятель,

Но мы чужие, господа…

Мне не хватает настоящих,