• Читалка
  • приложение для iOs
Download on the App Store
  • Читалка
  • приложение для Android
Get it on Google Play

«Стихотворения (1926)»

2604

Описание

отсутствует

1 страница из 28
читать на одной стр.
Настроики
A

Фон текста:

  • Текст
  • Текст
  • Текст
  • Текст

Шрифты

  • Аа

    Roboto

  • Аа

    Garamond

  • Аа

    Fira Sans

  • Аа

    Times

  • Аа

    Iowan

  • Аа

    San Francisco

  • Аа

    SF Serif

  • Аа

    New York

  • Аа

    Helvetica Neue

  • Аа

    Arial

  • Аа

    Georgia

  • Аа

    Times New Roman

  • Аа

    Courier

  • Аа

    Courier New

  • Аа

    Menlo

  • Аа

    SF Mono

стр.

Стихотворения (1926) (fb2) файл не оценен - Стихотворения (1926) 485K скачать: (fb2) - (epub) - (mobi) - Владимир Владимирович Маяковский


Владимир Маяковский

СТИХОТВОРЕНИЯ

1926

КРАСНОДАР

Северяне вам наврали

о свирепости февральей:

про метели,

                   про заносы,

про мороз розовоносый.

Солнце жжет Краснодар,

словно щек краснота.

Красота!

Вымыл все февраль

                                 и вымел —

не февраль,

                   а прачка,

и гуляет

              мостовыми

разная собачка.

Подпрыгивают фоксы —

показывают фокусы.

Кроме лапок,

                    вся, как вакса,

низко пузом стелется,

волочит

             вразвалку

                             такса

длинненькое тельце.

Бегут,

          трусят дворняжечки —

мохнатенькие ляжечки.

Лайка

          лает,

                  взвивши нос,

на прохожих Ванечек;

пес такой

                уже не пес,

это —

          одуванчик.

Легаши,

             сетера́,

мопсики, этцетера́.

Даже

        если

                пара луж,

в лужах

             сотня солнц юли́тся.

Это ж

          не собачья глушь,

а собачкина столица.

СТРОГО ВОСПРЕЩАЕТСЯ

Погода такая,

                     что маю впору.

Май —

            ерунда.

                        Настоящее лето.

Радуешься всему:

                              носильщику,

                                                  контролеру

билетов.

Руку

       само

               подымает перо,

и сердце

              вскипает

                            песенным даром.

В рай

         готов

                  расписать перрон

Краснодара.

Тут бы

           запеть

                      соловью-трелёру.

Настроение —

                        китайская чайница!

И вдруг

             на стене:

                           — Задавать вопросы

                                                         контролеру

строго воспрещается! —

И сразу

             сердце за удила́,

Соловьев

                камнями с ветки.

А хочется спросить:

                                — Ну, как дела?

Как здоровьице?

                           Как детки? —

Прошел я,

                 глаза

                           к земле низя́,

только подхихикнул,

                                 ища покровительства.

И хочется задать вопрос,

                                        а нельзя —

еще обидятся:

                       правительство!

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Вы ушли,

               как говорится,

                                      в мир иной.

Пустота…

                 Летите,

                              в звезды врезываясь.

Ни тебе аванса,

                          ни пивной.

Трезвость.

Нет, Есенин,

                    это

                          не насмешка,—

в горле

            горе комом,

                               не смешок.

Вижу —

             взрезанной рукой помешкав,

собственных

                     костей

                                качаете мешок.

— Прекратите!

                        Бросьте!

                                      Вы в своем уме ли?

Дать,

         чтоб щеки

                          заливал

                                        смертельный мел?!

Вы ж

        такое

                загибать умели,

что другой

                 на свете

                               не умел.

Почему?

              Зачем?

                          Недоуменье смяло.

Критики бормочут:

                              — Этому вина

то

    да сё,

              а главное,

                              что смычки мало,

в результате

                     много пива и вина.—

Дескать,

              заменить бы вам

                                          богему

                                                      классом,

класс влиял на вас,

                                и было б не до драк.

Ну, а класс-то

                       жажду

                                 заливает квасом?

Класс — он тоже

                           выпить не дурак.

Дескать,

             к вам приставить бы

                                              кого из напосто́в —

стали б

             содержанием

                                   премного одарённей:

Вы бы

          в день

                    писали

                                строк по сто́,

утомительно

                     и длинно,

                                    как Доронин.

А по-моему,

                   осуществись

                                        такая бредь,

на себя бы

                  раньше наложили руки.

Лучше уж

                от водки умереть,

чем от скуки!

Не откроют

                  нам

                        причин потери

ни петля,

               ни ножик перочинный.

Может,

           окажись

                        чернила в «Англетере»,

вены

        резать

                   не было б причины.

Подражатели обрадовались:

                                              бис!

Над собою

                 чуть не взвод

                                       расправу учинил.

Почему же

                 увеличивать

                                      число самоубийств?

Лучше

           увеличь

                         изготовление чернил!

Навсегда

               теперь

                          язык

                                  в зубах затворится.

Тяжело

            и неуместно

                                разводить мистерии.

У народа,

               у языкотворца,

умер

        звонкий

                     забулдыга подмастерье.

И несут

            стихов заупокойный лом,

с прошлых

                  с похорон

                                  не переделавши почти.

В холм

            тупые рифмы

                                   загонять колом —

разве так

               поэта

Комментарии к книге «Стихотворения (1926)», Владимир Владимирович Маяковский

Всего 0 комментариев

Комментариев к этой книге пока нет, будьте первым!

РЕКОМЕНДУЕМ К ПРОЧТЕНИЮ

Популярные и начинающие авторы, крупнейшие и нишевые издательства