«По пути»

Неиванова Елена. По пути

"У каждой случайности есть своя цель, у каждого случая есть свой смысл".

Однажды ночью, когда звезды сошлись на небе особым, причудливым образом, два жизненных пути пересеклись в самой неожиданной точке. Перекресток. Каких сотни и тысячи, рассыпанных по разным городам. Рядом глухой двор на окраине, где дома, выстроенные в хаотичном порядке, своими рыжими фасадами почти вплотную соприкасаются с густым липовым парком.

На часах час пятнадцать. Одна из тех коротких летних ночей, когда солнце едва погрузившись в пенные облака, снова выныривает обратно спустя несколько часов. Это было совершенно неудобно, но это его никогда не останавливало. Привык жить так, словно в последний раз, рисковать, идти вабанк, а главное — доводить дело до конца. Неделю " выпасал" этого нелепого мажора. Ненавидел таких. Люто.

Желтый свет от высоких фонарей совершенно отчетливо падает на блестящий, гладко отполированный капот Рендж ровера. Такие автомобили Яська видела только издалека, ну или в своих глупеньких ванильных "мечтенках". Однако сегодня ей посчастливилось очутиться внутри. Посчастливилось… Только что она могла запомнить от количества выпитого алкоголя? Пожалуй только, что его владелец высокий, темноглазый брюнет в белой футболке с нецензурным содержанием: совершенно обходительный и милый. Он весь вечер не жалел денег на дорогие коктейли и даже согласился подвезти Ярославу с подругой домой. Ольгу высадили десять минут назад, а Яся отважилась ехать дальше, несмотря на прозрачные намеки подруги. Ну как тут упустишь возможность, ведь мама уехала за ягодами, квартира пустая, а в трусах давно пылится никчёмная девственность. Все сошлось. Все совпало.

"Хорошие девочки чаще попадают в плохие ситуации" — вот такой печальный парадокс, но Яся, в силу возраста и отсутствия опыта ещё об этом не знает. Она мило улыбалась всю оставшуюся дорогу, стараясь произвести должное впечатление на парня. Получилось! Легкая, воздушная, словно летний цветок, она сразу привлекла его внимание. Естественно, всего на одну ночь.

— Ты не подумай, я пила последний раз на восьмое марта, и то бабушкино домашнее вино. Ты знаешь какое оно получается из " Изабеллы"? — с трудом фокусируя взгляд на мелькающих фонарях, произнесла, подпирая затылком подголовник.

— Угостишь сегодня? — поднял брови и хищно ухмыльнулся.