«Разлучи нас, смерть»

Genre

love_detective

Author Info

Your Name

Разлучи нас, смерть! (СИ)

Если он положит весь мир к твоим ногам — возьми его. Если он потребует твои

тело и душу — подари их. Если он отдаст тебе своё сердце — разбей его. Одна

встреча может поменять ход всей жизни. Связь с состоятельным мужчиной даёт

Джейсону возможность войти в мир власти и миллиардных состояний, в жестокий

мир денег, интриг и обмана, где нельзя доверять никому и где любовь — это всего

лишь точка уязвимости. Осторожно СЛЭШ!!!

1.0 — создание файла

Ginger_Elle Разлучи нас, смерть!

Монтерей, август 2011

Джейсон подозревал, что уже проезжал здесь раньше, но совершенно не узнавал

мест. Какие-то смутные воспоминания, не более того. Океан, серые камни, скалы…

Это могло быть тут, а могло быть на любом другом отрезке знаменитой

Семнадцатимильной дороги.

Разумеется, тогда он был не за рулем, а на полагающемся ему месте на заднем

сидении.

Вид из окон машины был просто потрясающим. Они летели вдоль моря, внизу под

дорогой шумел невидимый прибой, в небе парили какие-то птицы. Наверное,

чайки. Хотя он никогда раньше не видел таких крупных чаек. Единственное, что

немного портило впечатление — запах в салоне их белого «Доджа». Автомобиль

они взяли в «Ависе» в аэропорте Сан-Франциско. Джейсон редко брал машины в

прокате, может, раза три за всю жизнь, но каждый раз в салоне ощущался очень

сильный запах то ли чистящих средств, то ли какого-то специального

ароматизатора.

В прошлый раз, когда он был здесь, они прилетели в «Монтерей Джет Центр» и

сразу поехали в Пеббл Бич. Как раз по этой дороге. С

ним. Это было давно, четыре года назад. В другой жизни.

На колено ему легла рука. Он ощутил её приятное успокаивающее тепло через

ткань тонких брюк. Но только тепло, ничего больше. С

нимвсё было иначе. Между ними было особое чувство. Некоторые назвали бы

это чувство любовью, но любовь — слишком широкое понятие. Говорят, в отличие

от европейских языков, в каких-то восточных вроде китайского гораздо больше

слов для обозначения чувств, и они позволяют передать самые тонкие оттенки

эмоций. Возможно, там есть специальное слово и для того, что было между ними.

Одно короткое слово, выражающее то, что Джейсон не смог бы описать и десятком

предложений.

Любовь — это обладание, любовь — это преследование, любовь — это

одержимость. Любовь — это худшее, что может случиться с тобой.

Часть первая. Одиночная камера

You write such pretty words

But life's no story book

Глава 1

Сан-Франциско, октябрь 2003

— Здесь, — сквозь зубы процедила Мендоза, всматриваясь в темные окна

заброшенного здания.

Ее напарник покачал головой:

— Или где угодно ещё…

— Ну что, идём? — через плечо оглянулась на него женщина.

Джек Марш заметил, как она пошевелила плечом, чтобы еще раз убедиться, что

портупея, кобура, пистолет — всё на месте. «Это нервы, — подумал он. — Мендоза

ощупывала ствол две минуты назад. Куда он мог деться? Перерезать ремни и

сбежать?» Сам Марш был спокоен: он считал, что обитателей дома ему нечего

бояться. Никто из тех, кто мог там находиться, на полицейских не набросится.

Всегда оставалась вероятность натолкнуться на совершенно обдолбанных типов

или просто психов, которые и не поймут, кто перед ними — двое копов с пушками

или пасхальный кролик, — но вряд ли здесь.

— Надо проверить, — мрачно согласился он. Заходить внутрь здания ему совсем не

хотелось. — Через три квартала бывшие склады. Он может быть и там. Но туда я

пойду только днем, а лучше — с группой прикрытия.

— Да здесь он! — проворчала Мендоза. — Если им так нужен мальчишка, искали

бы его сами, у них ресурсов больше, группы прикрытия и всё такое.

— И где эти ресурсы? — усмехнулся Марш, обходя здание в поисках входа, но пока

все попадавшиеся им окна и двери были надежно заколочены. — В двух часах езды

в лучшем случае. А мы с тобой здесь, рядышком… Нам и отдуваться.

Наконец они обнаружили вход: щит, закрывавший бывшее окно, был отогнут. За

ним — неприятная темнота. Марш потянулся к фонарику.

В первой же комнате они обнаружили грязного старика, пахнущего дешевым виски

и мочой. Он смотрел на них не то чтобы уж очень осмысленным взглядом, но, по

крайней мере, смотрел.

— Кто тут, кроме тебя? — спросил Марш.

— А-а-а… — махнул бродяга рукой. — Кто-то тут ходит… Бывает…

— Недавно входили сюда? Минут десять или пять назад.

— Входил кто-то вроде…

Марш только покачал головой: пьянчуга мог увидеть тут людей и два дня назад и

думать, что это произошло только что.

— Куда он пошел?

— А они все наверх идут — вон туда. А у меня ноги, понимаете, ноги так… ну,

гудят, знаете. Не слушаются.

— Оно и видно, — пробормотал Марш.

Лестница наверх когда-то давно обгорела и практически полностью обрушилась,

Марш не рискнул бы по ней подняться и в шесть лет, а уж взрослого человека она

точно бы не выдержала. Когда они подошли ближе, то в свете фонарей увидели, что

в проём в потолке уходит еще одна лестница, грубо сколоченная из обломков

старой.

— Вот чёрт, — прошипела Мендоза. Новая лестница выглядела не надежнее

сгоревшей.

— Ты бы полезла туда со сломанными ребрами? — шепотом спросил Марш.

Мендоза понимающе кивнула, и они начали осторожно обходить первый этаж

здания и его закоулки.

Мендоза первой его заметила: он сидел, привалившись к горе коробок, одной рукой

держась за левый бок. Выглядел он не так замызганно и жалко, как она ожидала, и

если бы она его увидела на улице, вряд ли бы подумала, что он бездомный бродяга.

— Коллинз? — спросила Мендоза.

Мальчишка ничего не ответил, только чуть выше вскинул лицо и непонимающе

смотрел из-под низко опущенного козырька кепки большими немного раскосыми

глазами.

— Джейсон Мэтью Коллинз? — повторила Мендоза, на пару секунд направив луч

фонарика прямо в лицо, чтобы лучше рассмотреть парнишку.

— Что вам нужно? — наконец произнёс мальчишка, зажмурившись от яркого света

и отвернув лицо в сторону.

— Тебя кое-кто ищет.

— Кто?