«Право на ошибку»

Юлия Устинова

Право на ошибку

Все, что ни делается, все к лучшему.

Никогда не соглашалась с этой доктриной, явно придуманной дураками или оптимистами. Предпочитаю смотреть на вещи здраво.

Итак, что мы имеем.

Мне тридцать четыре.

Есть два высших образования.

Хорошая должность в строительной компании.

Машина. Квартира.

Неплохая анкета, если бы не тот факт, что три часа назад я стала разведенкой.

"Виталик — тупиковая ветвь эволюции".

Именно это мне велела повторять Вера, жена моего младшего брата и, по совместительству, моя лучшая подруга с тех пор, как я узнала о том, что у моего мужа есть другая женщина.

И прямо сейчас я направляюсь в загородный дом брата, который вместе с Верой и годовалой дочкой уже неделю отдыхает в Турции. Идея отправить меня на выходные на их дачу принадлежала именно Вере. Она была первой, кому я позвонила, получив свидетельство о расторжении брака.

Что я чувствую?

Не знаю. До того, как у меня не появилось в руках документа о разводе, казалось, что все происходит не по-настоящему. Только вот измена Виталика была самой настоящей.

Конечно мне все ещё больно, ведь я любила его, и, выходя замуж, естественно считала, что это раз и навсегда.

Ладно. Хватит ныть.

Виталик — тупиковая ветвь эволюции.

Втопив в пол педаль газа, я делаю громче музыку и спустя сорок минут въезжаю в дачный поселок, который в середине июля, особенно в выходные, превращается в полноценный городок. Опустив стекло, я не торопясь еду по его улицам, пока не упираюсь в проулок, где только этой весной Сергей закончил строительство двухэтажного дома. Коттедж с серо-белым фасадом получился очень симпатичным. Я была тут в мае, на Сережкином юбилее, когда ещё полным ходом шли отделочные работы.

Вернее, мы с Виталиком были тут.

Поставив машину на ручник, я роюсь в сумочке в поисках дубликата ключей и выхожу из салона. На этой улице тихо. На окнах соседнего дома опущены роллеты. В траве стрекочут кузнечики. Мое лицо обдает горячим воздухом, и я вдруг понимаю, что идея провести в одиночестве выходные не кажется такой уж замечательной.

Но не ехать же обратно. Да и какая разница, где страдать, оплакивая свой неудачный брак — здесь или в городе?