«Чужой (наш) ребёнок»

Виктория Вишневская

Чужой (наш) ребёнок 

Предисловие

— Босс, всё готово, — слышу отчёт и киваю, сидя в кресле и рассматривая, как мои люди выводят из дома предателей. Неплохая картина, особенно когда знаешь, что будет с ними потом. Вздыхаю, откровенно скучая. — Только там проблема одна.

А вот это уже интересно. Без них никуда.

Выпрямляюсь, смотря на своего помощника. Обычно, когда он так говорил, они были не особо серьёзными.

— Мы не хотели, но… — он отводит взгляд, что ему не свойственно. А это мне уже не нравится. Что они натворили на этот раз? — Женщину задели. Один пальнул, в неё попал. Сделать ничего не смогли.

Тихо выругался и чуть не сорвался, доставая из-за пазухи оружие. У нас было правило: женщин и детей не трогаем. Неважно, как низко ты пал, каким бы отпетым бандитом ты не был, но они — неприкосновенны. Если навредил, автоматически становишься мусором.

— Разберись, — отвечаю сухо и зло. И без того паршивое настроение стало ещё хуже. Встаю с места и раздражённо отряхиваю невидимую пыль с плеча.

Иду на выход, надеясь поскорее убраться отсюда, но резко останавливаюсь, когда слышу слова Ройса:

— Есть ещё одна проблема.

Да неужели? Никогда и ничего не может пройти всё гладко.

Оборачиваюсь в его сторону и молча ожидаю продолжения. Подогрел интерес, молодец, заинтриговал.

— У неё ребёнок.

Киваю и единственное, на что у меня хватает слов, это:

Получаю подтверждение, разворачиваюсь и иду обратно.

Всё, что меня волновало, узнал. Мне не было никакого дела до ребёнка. Меня интересовала судьба моих людей. Уже, правда, бывших. Я не так их устраивал. И за невыполнение приказов их ждёт наказание. И неважно, что они оказались предателями. Они всё ещё жили под именем моей семьи.

Что делать дальше, пусть решает Ройс. Я знал, что он куда-нибудь пристроит найдёныша.

Внезапно слышу детский плач, но не останавливаюсь, продолжая идти на выход. Наша работа здесь закончена, и оставаться не видел смысла.

— Босс, а что?… — дальше я не слышу. Потому что его слова прерывает детский крик. Вижу, как Кайл, один из приближённых мне людей, спускается по лестнице, и несёт на руках маленький плачущий комок.