«Костлявая»

Костлявая

Анджей Пилипюк

Был теплый августовский вечер. Солнце неспешно садилось за горизонт. В саду Якуба Вендровича горел небольшой костер. На огне, опертый на нескольких кирпичах, лениво кипел здоровенный трехсотлитровый котел. Из его крышки торчала трубка, украшенная древним лабораторным термометром. Термометр давно разбился и не действовал, но его наличие делало все сооружение необычайно профессиональным. Трубка сворачивала к земле и исчезала в отвинченном от грузовика радиаторе. Снизу из радиатора тянулся кусок резинового шланга, который заканчивался в ведре. В радиаторе что-то негромко шумело.

Якуб зевнул и подтолкнул ногой полено в костер. Сидевший рядом Семен тоже зевнул и железной кружкой зачерпнул мутную жидкость. Половину выпил, а остаток выплеснул в костер. Полыхнуло голубое пламя.

— Шикарный самогон, — заявил он. — Шестьдесят градусов как с куста.

Якуб зачерпнул самогона в банку из-под горчицы и тоже выпил.

— И никаких ментов в пределах видимости, — сказал он с удовлетворением. — Хорошая была идея.

Порыв ветра принес запах гари. В хозяйстве слева от его двора груда обугленных балок высилась на месте, где два дня назад сгорел овин. Во дворе справа куча кирпичей и выгоревший остов трактора указывали место, где огонь уничтожил сарай.

— О-све-до-ми-те-ли, — произнес Якуб недавно освоенное слово. — За следующий донос хаты им посжигаю.

— Теперь уж наверняка не рискнут. Убедились, что ты не бросаешь слов на ветер, сказал Семен и зачерпнул еще кружку самогона.

— Не многовато? — забеспокоился Якуб. — В твоем-то возрасте?

— Ладно, ладно! Мне же не сто лет!

— Сто шесть. То есть сто и еще чуть-чуть.

— Фигня. Главное, что не сто, а остальное… Кому нужны такие подробности. Лучше о себе подумал бы.

— Это еще почему?

— Тебе сколько лет?