«Слепота»

Владимир ПУЗИЙ

СЛЕПОТА

Посвящается О. Угрюмову

Он проснулся оттого, что стало холодно. Тело замерзло, почти не слушалось, почти не ощущалось. Он попытался открыть глаза - глаза не открылись. Ему стало страшно.

"Не стоило вчера работать допоздна", - чужая, фальшивая мысль. Он вздохнул, силясь очистить от нее полусонное сознание - не удалось. Мысль растеклась липкой лужицей подсыхающей крови, мысль впитывалась в него, как в губку: "Не стоило, не стоило, не стоило..."

"Да какая, в сущности, разница", - подумал он. "Главное, что я сейчас и здесь (кстати, когда и где?) лежу и не могу пошевелиться, не могу даже открыть глаза".

И вот тут-то глаза распахнулись, сами собой.

И он все равно ничего не увидел.

Он поднял конечность (руку? лапку?) и пощупал лицо. Странно, век, кажется, не было; глаза открыты. И тем не менее, он ничего не видит, одну лишь темноту.

Он встал с поверхности, на которой лежал, наклонился, осторожно коснулся, ощущая длинные полуживые ворсинки. (гнездо? ковер?) Сделал шаг, еще один, пробуя почву под ногами. "Где я?" Помнил только, что вчера работал допоздна. И что не стоило этого делать.

Сел, попытался разобраться. "Работал. Значит, работал. А конкретнее?" Память иронично хмыкнула и подсказала: "Ну, если конкретнее, творил. Создавал произведение искусства".

"И?.."

Память скрутила кукиш и ткнула под нос, потом вспомнила, что он не видит и озвучила: "И все. Дальнейшее - молчанье".

"Произведение искусства, произведение искусства..." - повторял, как заклинание. Постепенно восстанавливался размытый образ чего-то великого, возвышенного. И он - создатель этого. Творец. Единственный, кто способен до конца воплотить замысел. По сути, он сам и есть замысел, только еще нерожденный. Он и живет-то одним замыслом (как и положено творцу). Но... "Не следовало вчера так долго работать, не следовало..."