«Штиль в аду»

Я прямо-таки чувствовал жар, нависший снаружи. В кабине было светло, сухо и прохладно, едва ли не чересчур прохладно, как в современном кабинете в разгар лета. За двумя маленькими оконцами было так черно, как только может быть черно в Солнечной системе и достаточно жарко, чтобы потек свинец, при давлении, равняющемся давлению в трехстах футах под поверхностью океана.

– Вон там рыба, – сказал я, просто, чтобы как-то нарушить однообразие.

– И как же она приготовлена?

– Трудно сказать. Кажется, за ней оставался след из хлебных крошек. Не зажаренная ли? Представь себе только, Эрик! Жареная медуза.

Эрик звучно вздохнул.

– Это обязательно?

– Обязательно. Это единственный способ увидеть что-нибудь стоящее в этом… этом… Супе? Тумане? Кипящем кленовом сиропе?

– Опаляющем мертвом штиле.

– Верно.

– Кто-то выдумал эту фразу, когда я был еще ребенком, сразу после известий от зонда «Маринер-II». Бесконечный опаляющий черный штиль, горячий, как печь для обжига, прикрытый достаточно толстой атмосферой, чтобы поверхности не могло достигнуть ни одно дуновение ветерка и ни самой малости света.

Я вздрогнул.

– Какая сейчас температура снаружи?

– Тебе лучше не знать. У тебя слишком богатое воображение, Почемучка.

– Ничего, я справлюсь, док.

– Шестьсот двадцать градусов.

– С этим, док, мне не справиться!