— Стоп! — скомандовал Антон.
И мы остановились на краю огромной поляны. Было темно и тихо.
Лесничий шепнул:
— Смотри и слушай…
Я замерла.
Зазвенела струна… И, как ручеек, заструилась мелодия…
И поляна вдруг вспыхнула синими огнями… Их были сотни, тысячи… И они сияли, как новогодние гирлянды, забытые в траве…
Это была сказка!
Но откуда взялась музыка?
Я обернулась.
Антон улыбался, а в руках у него была гитара.
— Как ты это сделал? — кивнула я на огни.
— Все очень просто: договорился с приятелями-сверчками, чтобы каждый спрятался в колокольчик. И дарю эту поляну тебе…
Он расстелил скатерть на траве, и разложил на ней все, что спрятал днем вместе с гитарой. А в центр поставил глиняный запечатанный сургучом кувшин с вином, приготовленным русалками сто лет назад.
И мы пили вино и ели сыр. Антон пел песни.
А я чувствовала, как меняюсь благодаря ему: слышу рост травы и вибрации речки под землей, и улавливаю аромат липы, цветущей возле дома. Я не знала, хорошо это или плохо. Но, наверное, хорошо, потому что ни один горький вздох из тонкого мира я уже не могла не услышать.
Комментарии к книге «Тихие омуты», Анна Павловна Артюшкевич
Всего 0 комментариев