«Эмиссар уходящего сна»

1

Сон за окном, несомненно, был уходящим.

Впрочем, в данный момент мне не было до этого никакого дела. И вообще я смотрел в окно лишь для того, чтобы убить время. Смотрел и ждал.

Вот скоро начнется... вот прямо сейчас...

— Безденежные клиенты в нашем заведении надолго не задерживаются.

Я взглянул на сказавшего это и крякнул.

М-да... началось...

Рядом со мной стоял вышибала. Кулаки его были крепко сжаты, плечи походили на бетонные монолиты, а на лице лежала печать неумолимости. Кстати, этой своей неумолимостью, он, похоже, весьма и весьма гордился, словно ее наличие возводило его в аристократический сан.

Ну-ну...

Из-за спины вышибалы выглядывала трусливая мор-Дочка хозяина едальни.

— Вот именно, не задерживаются, — пискнул он. — Мы их быстро препровождаем... в общем...

— Препровождаем, — прогудел вышибала, — куда нужно. После обстоятельного, задушевного разговора.

А если они, на свою беду, пытаются от него уклониться, то мы им... что-нибудь ломаем. Ногу или руку... Чем ты предпочитаешь пожертвовать? Я поморщился и сказал:

— С чего вы решили, будто у меня нет денег?

— А разве они у тебя есть? — поинтересовался хозяин едальни.

Иронии в его голосе запросто могло хватить какому-нибудь кандидату в президенты на отзывы о своих конкурентах в течение целого тура выборов.

Окинув его преисполненным отвращения взглядом, я сокрушенно покачал головой. Поскольку это действие было мной предварительно хорошо отрепетировано, ожидаемый эффект был достигнут. Хозяин побагровел и завопил:

— Ну ты, сын предсмертного видения старого, вонючего алкоголика. Да ты знаешь...

— А вот это уже оскорбление, — холодно сказал я.

— Да для таких, как ты, любителей дармовой еды, еще не придумано оскорблений!

— Неужели? — подначил я.