1971 Восхождение

Ссылка:

http://samlib.ru/s/shepetnow_e_w/1971woshozhdenie.shtml

Автор:

Щепетнов

Евгений

Владимирович

Жанры:

Фантастика

Аннотация:
Всего

год

прошел

после

того,

как

Михаил

Карпов,

бывший

спецназовец,

бывший

омоновец

на

пенсии,

и

одновременно

писатель-фантаст

-

в

2018

году

попал

на

десятки

лет

назад

-

в

1970

год.

Идет

1971

год

-

год

покоя,

один

из

тех

годов,

которые

вспоминаются

бывшим

советским

людям

как

годы

сытости,

стабильности,

и...счастливого

детства.

За

это

время

Карпов

стал

самым

известным,

самым

востребованным

писателем-фантастом,

его

"сказки"-фэнтези

нарасхват,

его

собираются

издать

в

американском

издательстве

"Фаррар,

Страус

и

Жиру",

и

он

отправляется

в

Нью-Йорк.

Но

нет

ему

покоя

и

там...такая

уж

у

него

судьба!

А

тем

временем

в

правительстве

СССР

зреет

заговор,

возглавляемый

Шелепиным

и

Семичастным.

Убрать

Брежнева!

Вот

их

главная

задача.

Полный

текст

вот

здесь:

https://author.today/work/41016

Размещен:

25/08/2019

Изменен:

25/08/2019

1971 Восхождение

Пролог
Я сидел перед Аносовым, и смотрел за его лицом. Оно было страшным. Бледным, окаменевшим, будто выточенным из камня. Он смотрел фотографии, которые я ему привез. Те самые фотографии, которые я забрал у маньяка Сливко.
А еще — он посмотрел пленку. Только отдельные кадры из пленки, не все, но этого ему хватило. И я его понимаю. Я видел эти пленки — уже оцифрованные, выложенные в интернет. И они меня тоже потрясли. Но я был готов к их восприятию, я знал о Сливко, и как писатель — я хотел узнать, как выглядит абсолютное Зло. Ради знания. Ради информации.
А еще — я прошел чеченские войны, и захватил чуток Афганистана. И видел трупы наших солдат. И видел съемки, сделанные "духами". И все равно меня потрясло. А для человека, живущего в 1971 году, безопасном, "застойном" году в котором ничего и никогда не случится — это было запредельно.
Аносов отложил фотографии, касаясь их так, будто они были вымазаны в чем-то отвратительном, ядовитом — одними кончиками пальцев. Потом принес металлический поднос — старый, поцарапанный, вроде как медный или латунный. Когда-то поднос наверное был покрыт серебром, но серебро от времени стерлось, оставив после себя покрытую зеленой патиной поверхность.
Тренер снова взял в руки фотографии, и начал их рвать. Рвать, и бросать на поднос. А когда на подносе образовалась приличная кучка рваной фотобумаги — чиркнул спичкой. Спичка долго не хотела загораться, потом сломалась, он достал из коробки новую, снова начал яростно чиркать. Я хотел уже забрать у него спички и зажечь огонь, но спичка все-таки вспыхнула, а через несколько секунд занялась и кучка на подносе.
Дым от сгоревшей бумаги поднимался под самый потолок, а тренер смотрел и смотрел в огонь, и я видел, как у него дрожат руки. Наконец, он оторвал взгляд от затухающих останков бумаги, повернулся ко мне:
— Как ты его убил?
— Три пули в голову.
— Он не мучился перед смертью?
— Помучился. Я его допросил.
— Как? Ты ему что-нибудь сломал? Расскажи!
— Я воткнул ему в колено переплетное шило и шатал, пока он не потерял сознание.
— Хорошо! Это хорошо! Надеюсь, он как следует почувствовал боль!
Аносов встал, подошел к шкафу, достал оттуда фотографию. С нее смотрел мальчишка лет тринадцати — улыбчивый, в пионерском галстуке. Очень похожий на Аносова.
— Мой сын Вовка. Сейчас был бы уже взрослым. Я бы учил его стрелять. Он хотел стат