«Старые песни»

«Нам не жи-и-ить друг без дру-у-уга-а-а…»

Глупая старая песня. Глупая детская книжка.

Мне подарил её приятель на день моего пятнадцатилетия. «Почитай, как представляют себе волшебный мир заграничные нимдары – посмеёшься!».

И я смеялась. Вначале. Потом стало как-то не смешно.

Слишком много точных терминов, чтобы объяснить это просто удачным угадыванием. Слишком много названий, отличающихся от настоящих одной-двумя буквами. Слишком гротескные портреты нимдаров, то есть маглов.

Зачем я не бросила её читать? Зачем начала выяснять, что из описанного происходило на самом деле и как именно? Зачем, зачем, зачем…

Зачем она так безжалостно правдива именно в том, в чём обязана ошибаться?

«Ты помнишь, плыли в вышине,

И вдруг погасли две звезды…»

Не две – целое созвездие. Яркое, искрящееся. Поколение звёзд, едва успевших разгореться, безжалостно погашенных, растворившихся в бесконечности времени.

Не они первые. Вселенная – словно кладбище бывших звёзд, незаметно угасших или сгоревших в ослепительной вспышке сверхновой. Сгоревших – и превратившихся в чёрные дыры. Безжалостно затягивающие в себя. Не отпускающие. От них нельзя убежать даже на скорости света.

Так нам рассказывали на астрономии.

И теперь я знаю, что это правда.

«Предательство, предательство, предательство,

На миг не затихающий ожог.

Рыдать устал, рыдать устал, рыдать устал,

Рыдать устал над мёртвыми рожок…»

А вот об этом – не надо. Зачем? Те, кто вас предал, не считают себя предателями. Просто у игроков не нашлось меди – и они расплатились золотом. В детской книжке об этом не напишут, а в газетах – соврут. Наверное, так и надо. Наверное, только наивная девочка может требовать честности власти в ответ на добровольность подчинения.

Наверное, власть не может быть честной.

Победа. Успех. Он спишет все жертвы. Можно будет сказать, что они не были напрасными. Потому что Победа.

И мало кто спрашивает о цене. Ведь жертвы принесены добровольно.

Жертвам всегда завязывают глаза.