«Мятая конфетка»

Ирина Игоревна Ильина

Мятая конфетка

Оперуполномоченный Живобегов грустил за столом в собственном кабинете, глядя в огромное окно на кучерявые верхушки кленов. Последний рабочий день недели подходил к концу. Знойная летняя пятница. "Две субботы — без трупов. Почему? — думал он, — маньяк взял таймаут? Болен?" Отсутствие убийств покоя в те выходные не принесли. Ночами оперуполномоченный просыпался каждый час: снился телефонный звонок. Днями не выходил из дома, сидел в кресле и смотрел на телефонный аппарат — ждал. Чаще всего убийства происходили под утро, каждый раз по-новому. Вот уже несколько лет! Живобегов с тоской оглянулся на огромный, заваленный папками стеллаж. Все субботние убийства сведены в одно дело. Пятьсот девяносто шесть томов. Он знал их наизусть. Повторов не было!

"Завтра суббота, — думал наемный убийца Степанов, сидя в кафе, — а заказов нет! Третья суббота без дела! Скучно". Он работал только по субботам. Каждую операцию продумывал до мелочей. Ни одной ошибки за столько лет! Не зря он был так востребован на рынке криминальных услуг. Заказы принимал в четверг и пятницу. У него был четко отлаженный жизненный график. Как в аптеке, и он этим гордился. "Облом! Случилось! Не нужен!" — Степанов окончательно расстроился. Обидно в таком деятельном, зрелом возрасте выходить на пенсию. Денег у него достаточно в швейцарском банке, можно не переживать, но чем заполнить субботы?