«Мертвые головы»

Пролог

— Здесь налево.

Водитель послушно повернул руль, и "праворукая" "Тойота-Карина", миновав железнодорожный переезд, въехала на территорию Черницкого кладбища.

— Давай, проедем дальше.

— Смотри, какая грязища. Запросто можем застрять.

— Сворачивай вон туда, — указала направление девушка. — Там посуше.

— Посуше, посуше… — проворчал ее спутник. — Не могли дорожки заасфальтировать! Буксуй здесь теперь…

— Х-ха, дорожки ему заасфальтировать! Здесь тебе не Запад!

— Ну и что хорошего-то. Все, дальше не проедем, — заявил молодой человек и заглушил двигатель. — Конечная остановка.

— В полном смысле слова, — улыбнулась девушка, застегивая пальто.

— Что? — не понял ее спутник.

— Кладбище — конечная остановка на жизненном пути любого человека.

Они вышли из машины, и девушка с наслаждением потянулась, вдыхая полной грудью чистейший и уже чуть морозный осенний воздух.

— Красотища-то какая! — раскинув руки, пропела она и повернулась на одной ноге вокруг своей оси. — Красотища!..

— Чего здесь красивого… — буркнул парень, окинув взглядом панораму.

— Да-а, нет в тебе чувства прекрасного! Ты только приглядись!

— К чему тут приглядываться-то, — скривился он. — Погост и погост.

— Погост!.. — передразнила девушка. — Это в твоей деревне "погост"…

— А в твоей?..

— И в моей, — не стала спорить она. — А здесь — кладбище. Чувствуешь магию слова — кладбищ-щ-ще… Красотищ-щ-ща…

— Опять ты со своими… — молодой человек запнулся, подыскивая нужный эпитет. — Ерунда все это. На постном масле.

— Сколько раз тебе говорила, чтобы ты не употреблял этих идиотских выражений.

— "На постном масле" и тому подобных. Это по меньшей мере…

— Помню, помню. "Трюизм", "моветон"… Какие там у тебя еще припасены словечки для меня?

— А, вспомнил: "Не комильфо".

— Ты обижаешься?

Подойдя к своему спутнику, девушка сняла перчатку и нежно провела кончиками пальцев по его лицу. Тот не ответил на ласку, дернул щекой.

— Не в этом дело.

— Я же любя. Мне хочется иметь культурного во всех отношениях…