«Жизнь на Марсе: Кровь, пули и Blue Stratos (ЛП)»

Жизнь на Марсе: Кровь, пули и Blue Stratos (ЛП) (fb2) - Жизнь на Марсе: Кровь, пули и Blue Stratos (ЛП) 788K (книга удалена из библиотеки) скачать: (fb2) - (epub) - (mobi) - Том Грэм

Том Грэм

Кровь, пули и Blue Stratos

Публиковать этот перевод разрешено где угодно, но, если это не слишком затруднит — предваряйте его ссылками на соответствующую страницу Нотабеноида:

http://notabenoid.com/book/37608

и на группу Фила Гленистера вконтакте:

http://vk.com/phil_glenister

поскольку, если бы в роли Джина Ханта был кто-то другой, этого перевода, возможно, и не существовало бы.

ГЛАВА 1

ВЫБРАТЬСЯ ИЗ РУИН

Мужчина в черном кожаном пиджаке пробирался через мрачный район, полный разрушенных зданий и обгоревших машин. Добравшись до вершины невысокого холма из разбитых булыжников и раскрошенного бетона, он бросил взгляд на бледный солнечный диск, а затем заковылял в мертвую долину, где дымились и тлели перевернутые грузовики. Кирпичная пыль вздымалась и забивала ему ноздри. Пронзительный ветер гулял по равнине, жаля его глаза. Наполовину ослепший и задохнувшийся, он стал искать укрытия в останках здания, зловеще возвышающегося над обломками.

Неожиданно он очутился среди руин со снесенными крышами, разломанными стенами и пустыми зияющими окнами. И еще — что-то в расположении этого места будило его воспоминания. Это здание когда-то было ему хорошо знакомо. Оно цвело и гудело жизнью. Он вспомнил униформу и столы, груды бумаг, шутки, драки, грубые товарищеские подначки. Здесь когда-то была его школа?

Внезапно тишину пронзил резкий голос.

— Чего ты встал здесь? Это тебе, черт возьми, не автобусная остановка.

Мужчина подскочил и развернулся. За грудой камней и щепок, когда-то бывших письменным столом, стояла, недовольно взирая на него, женщина. Ее выражение лица — безрадостное, безжалостное, не-в-настроении-для-твоего-проклятого-вздора — было поразительно знакомым.

— Я тебя знаю… — пробормотал мужчина. — Я знаю, как тебя зовут.

— Рада за тебя, милый! Запиши себе десять очков.

— Филлис. Тебя зовут Филлис! Мы знали друг друга.

— Да конечно — познали. Размечтался, сынок. А теперь двигай задницей, пока я не засунула тебя в третью камеру к Грязному Дуги Корригану. В третьей камере есть лужа старой блевотины, и я сказала Грязному Дуги насрать в нее посерединке, так что шевелись, если только не горишь желанием повозиться со шваброй и ведром!

Филлис раздраженно провела его через разбитый дверной проем в распотрошенный зал. По мертвому зданию плыло призрачное эхо клацающей пишущей машинки, где-то раздавался длинный телефонный звонок, и человек в кожаном пиджаке сказал вслух:

— Я здесь работал. Я работал прямо здесь.

Он представил свой стол, телефон, стул — а затем непроизвольно перед глазами вокруг возникли другие столы, стальные шкафы, набитые папками, полицейские снимки разыскиваемых людей, пришпиленные к стенам и потеснившие фотографии грудастых полуголых фотомоделек и футболистов прошлых лет.

Внезапно без предупреждений за столом возник молодой человек, похожий на призрака, его темные волосы нависали над бледным, не слишком взрослым лицом. Он что-то изучал на столе, какую-то бумагу, щуря глаза и насупливая брови, как усердный ученик, корпящий над задачей.

— Что думаешь? — вдруг произнес молодой человек. — Выглядит не слишком прилично. Наверное, ты можешь забрать это, Рэй.

Позади него возникла другая фигура — мужчина постарше, поплотнее, со светлыми усами и колючими голубыми глазами, привыкший к конфликтам и жестокости. Он хрустнул суставами пальцев и перегнулся через стол, чтобы изучить бумагу в руках молодого человека.

— Нет ничего настолько неприличного, чтобы вселить в меня ужас, малыш Крисси, — сказал он. — Дай взгляну поближе.

Он сгреб бумагу со стола и внимательно ее изучил. Это была потрепанная фотокопия журнала "Мыльные Буфера". — Не так уж неприлично, Крис — не обязательно свет гасить и все такое. Да, я считаю, я бы мог немного поболтать вот с этой, если бы она постаралась.

— Я знаю вас двоих, — сказал человек в черном кожаном пиджаке. Две бесплотных фигуры обернулись к нему. — Крис Скелтон. Рэй Карлинг. Я знаю вас… вас обоих…

— Нас обоих? — спросил Крис.

— Или их обеих? — спросил Рэй, разворачивая журнал, чтобы показать пару массивных взмыленных грудей.

— Мы вместе работали, — настойчиво продолжал мужчина в пиджаке. — В этой комнате. Ваши столы были здесь — прямо здесь, а мой здесь, а сразу напротив… там сидела женщина… с темными волосами… ее звали… звали… черт, парни, вы же помните. Она была одной из нас, и ее стол был прямо там, и ее звали…

Имя в голове крутилось, но на ум не шло.

— Почему я не помню ее имени? Почему я не могу вспомнить?

Рэй обменялся с Крисом понимающими взглядами и постучал пальцем по голове.

Человек в пиджаке увидел этот жест и воскликнул: — С моей психикой все в порядке. Я знаю, кто я.

— Как скажете, босс.

— Я знаю, что реально, а что нет. И я знаю, как звали ту женщину. Она сидела прямо здесь и ее звали… ее звали…

В ярости мужчина схватил кирпич и швырнул его в разваливающуюся стену.

— В нем сидит дьявол, в этом парне, — подмигнул Рэй.

— Возможно, он бы мог выйти против большого Генри, — сказал Крис.

— Ты это говорил раньше, — мужчина в кожаном пиджаке ткнул пальцем в сторону Криса. — Когда я сюда пришел в первый раз, ты сказал то же самое — ты сказал, что я выгляжу так, как будто провел десять раундов с большим Генри. Ты это сказал, когда я первый раз зашел в ту дверь.

— Какую дверь, босс? — спросил Крис.

Там, где раньше была дверь, теперь осталась только неровная дыра и кучи булыжников.

— Здесь нет двери, — сказал Рэй, жуя резинку. — Ничего больше нет.

— Все сломано, — сказал Крис.

— Все пропало.

— Разрушено.

— Как и вы, босс. Сломан и разрушен.

Человек в пиджаке перевел взгляд с Криса на Рэя и обратно. — Что вы имеете в виду?

— Здесь для вас ничего нет, — сказал Рэй, выуживая из нагрудного кармана сигарету и закуривая. — Вы могли вернуться туда, откуда пришли. У вас был шанс. Но вы его выбросили. Вы сами себя выбросили. Не помните?

Крис пальцами изобразил ноги, которые бегут, прыгают, летят вниз. Он издал долгий снижающийся свист, закончившийся шлепком.

Мужчина в пиджаке попятился, обхватив руками голову. Сознание разворачивалось. Воспоминания дико метались внутри черепа: он стоит на крыше, вокруг него развернулся весь город; он принимает решение, и потом он начинает бежать. Он вспомнил разбег, прыжок, падение, твердый бетон, несущийся ему навстречу.

— Сами себя головы лишили, босс, — сказал Крис, забирая обратно свою копию "Мыльных Буферов" и перелистывая ее. — Раскололи сами себя на кусочки.

— И вместе с собой все остальное, — вставил Рэй, выпуская из губ струйку дыма. — Только посмотрите. Видите, что вы наделали.

— Я помню… — запинаясь, произнес мужчина, пытаясь собрать вместе разбегающиеся фрагменты в своем сознании. — Какой год… Это был 2006. Это был несчастный случай. Меня… Меня подстрелили…

— Сбила машина, — поправил его Крис. — Очень скверно.

— Сбила машина… да, да, — сказал мужчина, начиная видеть, как из событий складывается узор. — И я очнулся… Но это больше не был 2006… Это был тысяча девятьсот… семьдесят… семьдесят…

— …третий, — хором провозгласили Крис и Рэй.

— Тысяча девятьсот семьдесят третий. Да, именно так, — сказал мужчина. — Я не знал, сошел ли я с ума, или я умер, или я в коме…

— Или сошел с ума, намертво застряв в коме, — нараспев протянул Крис. — Три по цене одного.

— Но я знал, что должен вернуться домой, обратно в свое время, обратно в 2006 год. И я это сделал. Я вернулся туда. Но это было как… такое чувство, будто…

— Быть мертвым? — подсказал Рэй.

— Быть в коме? — добавил Крис. — Быть сумасшедшим, намертво запертым в коме, снова и снова?