«Чувство и рассудок»

Энн Санд Чувство и рассудок

Предисловие автора

Этот сборник составлен из самых, на взгляд автора, удачных стихотворений, написанных в период с 2021-ого по 2022-ой год. Он разделён на два «подсборника». Оба они повествуют о разных жизненных этапах, принципах и превратностях, стремительно меняющихся из стиха в стих.

Сборник во многом вдохновлён литературными произведениями разных эпох, любимыми поэтами (читатель может уловить во многих стихах черты сходства с творчеством Анны Ахматовой) и прозаиками автора, восхитительными пейзажами и самыми простыми, повседневными вещами.

Вся эта книга – о чувствах, тех или иных. Она по-личному камерна, а потому очень важна для автора.

Желаю вам приятного чтения.

Куст сирени в дивном мае,

Фиолетовый закат,

Но весной в садов тумане

Вновь возникнет мерзкий ад.

Ведь в кустов благоуханье

Я замечу ваших слов

Плавное переливанье -

Ложь из сладко-милых снов.

Мрак дней – Берлин

И свет ночей моих.

В нём май остыл

И превратил жизнь в стих,

Что весь печалью полон.

Длинным сном

Он укрывал тех окон

Стёкол сонм.

Что мне сказать?

Он жил, губя меня,

В нём время ходит вспять.

Любви заря

Здесь вовсе не восходит.

Злостный день

По площади, бормоча, нервно ходит.

В нём любит жизнь лишь глупого сна тень.

Маслом проведённых линий

На стене чужой портрет,

Взгляд я брошу на иссиня-

Чёрный, порванный берет.

Улиц громких бурый шум,

Круг часов на тонкой кисти,

Помутненье ясных дум,

Что запутались вновь в жизни.

Протекание тех дней

Забрюзжало громом молний.

Мне б хотелось, чтобы трель

Замерла их в преисподней.

Поэт покончил жизнь самоубийством

Прощайте, о, музы, сестрицы и мать!

Прости, революция, больше я ждать,

Увы, не смогу…Слишком грозные муки

Связали мои отвердевшие руки.

Всю жизнь я был сильным, пытливым и жарким,

Но грузы житейские хмурым и жалким,

Мой ум сделав быстро, заставили скоро

Решиться на вечный покой. Без зазора

Я совести с миром безлюдным прощаюсь.

Без сплетен оставьте, я в небо отправлюсь,

И, люди, поверьте, другого не вижу

Я выхода, хоть слёзы близких уж слышу.

Вот-вот громыхнёт неожиданный выстрел,

Поклонская, Лиля, простите, что быстро

Покинул я жизнь. Вас я должен любить,

Но гадко на бренной Земле этой жить.

Хочу в романтике природы увидеть копыта фавнов,

Чтобы они стремглав устремлялись на своих сильных, необузданных ногах в небо.

Чтобы феи цветов лиловой дымкой укрывали свет вокруг меня,

Очаровывая глаза, погружая в сон чудес.

Хочу бесконечно утопать в синих лепестках ночи,

Сыплющихся с цветущих дерев, дремать.

Погрузившись в эту сладость, наблюдать бархатную траву, по которой скачут белоснежно-точёные босые ножки нимф.

Увидеть сны, растаять в них и вмиг заполнить бытие фантазий

странствием во мгле.

Делать неумелые реверансы перед галантными кавалерами в синих фраках и дамами

В богато украшенных платьях.

Техника реверансов не отточена, в нашем мире вежливость ни к чему.

Вернуться назад. В свет. В тот мир, где царит красота.

Но пока что никак.

Солнце всё застилает этот бездельник-туман.

Знаю, чего хочу.

Но не знаю, как этого добиться.

Ведь утопать в вине забытья – нельзя, а, значит, надеятся не на что.

В конце марта

Подойди ко мне, ты что, боишься, милый?

Силу применять я отнюдь не собираюсь.

Да-да, я к тебе, мрачный, обращаюсь.

Ты, кажется, говорил что-то про эффект бабочки?

Так вот, я беру это злосчастное насекомое в руки и отпускаю ввысь.

Наше с тобой будет иметь серьёзные причины,

Не взмах крыла какой-то пылинки величиной с молекулу.

Ты о чём-то вечно бормочешь,

Быть может пытаешься

сделать меня лучше?

Но на деле лишь пытаешь.

Я объясню тебе это как-нибудь позже.

Посмотри на каштановое дерево, змей.

Ты увидишь в нём карту -

Карту наших страстей.

Видишь, она обрывается здесь?

В конце марта.

Ты знаешь, уже май наступил?

Нам давно пора расстаться, милый.

Чьё-то сердце вдруг взмолилось

На моей глухой могиле,

Что, наверное, сломилось.

Стон артерий в блеклой тине.

Спасение утопающего

Здесь сойти с ума – не сложно, даже очень вероятно,

Слушать ваших слов тирады мне отнюдь не неприятно,

Но при этом начинает ум мой прахом обращаться.

Может, потому что смысла мало может отыскаться

В этих фразах, что разлились с ваших уст, как воды Нила.

От потоков не бежала, но затем всё ж отступила,

И, спасясь, уйдя от края, я не потонула

Бреда ртути. Вы поймите, никогда не буду вашей…

Бутонов падших в вазе тусклой

Пурпурно-матовый букет,

Картин печальных и безвкусных

Обагрит стопку солнц корвет.

Как-то совершеннейше галантно,

Но при том торжественно и жадно

Вы вновь посмотрели мне во след.

Мне так интересно, что же будет, если я легко отвечу : «нет»?

Я в раздумье, целыми часами

Я гляжу в цвета тех фотографий,

Вы своими карими глазами

Превратили жизнь в гул эпитафий.

Церковь моих мыслей

Пелена застилала глаза

Грязной дымкой бесцветной воды,

Я не знала, что можно сказать

После прожитой мною беды.

И пройдя по чудному мосту,

Что ломился от мелких шагов,

Очутилась я в тёмном лесу,

Где познала всю чуткость листков.

Говорить только с ними могла,

Ведь все люди покинули быстро,

Так как вызвали страх купала

Моей церкви беспомощных мыслей.

Открой, пожалуйста, окно

И распахни в цветах гардины.

Сейчас мне ясно лишь одно,

Что осень встала над Берлином.

Быть может, я умом пьяна,

Ведь думаю уж слишком много,

Но, кажется мне, не с проста

Лучи сегодня косят строго

Свои сонливые глаза.

Возможно, что они – свечами

Бумажные пути назад

Прожгли, оставив свет их с нами.

Сигарета в вашей руке,

А я взглядом глаза пожираю.

Что же это, скажите вы мне,

В них стихами грустит и блистает?

Я, задумавшись, к вам подойду,

Обниму синеватые плечи.

Мне так жалобно, скоро умру,

Превратившись в сентябрьские встречи.

Как не быть земным и грустным?

Что забыть, как страшный сон?

И, ответьте, как бездушный

Вынуть гул из сердца вон?

Я скитался по долинам

Странником, любовь ища,

Но не принесло заливам

Моей жизни то ни дня.

Может быть мой нрав и сложен,

Глупы мысли и слова,

Но души глас не приложен

После выпитых до дна

Слёз той боли. Постепенно

Выучусь со счастьем жить,

Но не станет стук мгновенно

Пульса сломленного бить.

Если вы пришли в синем пальто,

Ваши волосы волнами бурые.

Наше счастье уже решено,

Не забудьте цветы и раздумия.

Мне подарите тюльпаны,

Чьих цвет, как Луна,

И блики в ночи стеклянной

Светить нам сполна

Станут. С нежностью красок

Войдём мы во тьму,

И станет глупостью масок

Тот сон наяву.

Вы знаете, ведь я пишу стихи?

Быть может, они путаны и сложны,

Но циников всем шуткам вопреки,

Я пронесу их в мысли осторожно.

Что есть любовь?

Пустой звук, без сомненья.

Но почему же вновь

Так много нетерпенья

Звенит в моей груди?

Хотелось жить спокойно,

Но сердцу «Погоди!» -

Сказать уж непристойно…

Расставание

Облака, серея в небе,

Друга вновь проводят прочь

И мне с жадностию внемлют,

Не желая всё ж помочь

Расставанья горю. Как мне,

Взгляд на голый бросив дым,

В небытье не кануть камнем?

Облака ответят: «Жди…».

Конец всех дерзких мечт,

Гнетущих мозг деяний.

Стремлений грозных режет меч

Желанья страсть безбрежных тех терзаний.

Уже ведь не стремится мук ручей

Ни к алтарю, ни к капищу дурному,

Вскричат победоносно гущи дней:

«Мы привели Вас к свету звёзд такому!».

Всё это будет означать лишь то,

Что солнце моего забвенья снова встало.

Внезапно в небе очутились те,

Кто говорили в ночь:

«Мечтать Вам не пристало».

Десятое марта. Среда. Ранним утром

Я сонно высматривал ваших шагов

Пленительно-белое, плавное судно,

Но встретил лишь тщетность любви парусов.

Сегодня облачно

Сквозь стеклянных ваз бельмо

Я смотрю на ваших рук

Лунный бархат, как клеймо,

Плоть разжёг он, рвя досуг.

Отвела глаза, корю

Лишь потоки звёзд слегка.

Нет, я ваших не виню

Праздных кистей облака.

Морская пена. Тень от пальмы. Моэм.

Я вспоминаю запах синей соли,

Что в волосах и в мыслях. Сонным зноем

Нас обрекла лазурь на смерть в покое…

Мне представлялись томные одежды

И золотые плечи статных дам.

Посилюсь вновь уснуть, задуну свечи,

Чтоб вечно предаваться жарким снам.

Всхлип ран и мыслей в горле.

Я, кажется, больна.

Быть может, кто-то кроме

Меня понять сполна

Мотив недуга сможет?

Я сомневаюсь. Что ж,

Возможно, это гложет

Всё существо не дрожь,

Что чувствую в коленях

И в сердце…Словно в нём

Открылась суть советов

О странном, но моём.

Наверно, лишь погода

Ухудшилась, и вмиг

Давление в аортах

Забилось, точно псих

В конвульсиях сознанья.

Да, это так логично

Звучало, без раскаянья

Теперь душа – практична.

Весь город спит. А я, сидя у края,

Смотрю на небо, птиц. Вдруг обернулась…

Там вы. Рассвет без слов сжигая,

Опять ко мне кудрЯми повернулись

Потоки прошлого. Уже почти забывшись,

Я, из-за вас, смотрю на осень вскользь.

Упав на мост, я поднимусь, умывшись.

В реке увижу крыши, листья, ночь…

Рано утром, как каждый мой день,

Я, проснувшись, надела синь неба.

За окном благовонно сирень

Воздух красками чутко задела…

Я затем собралась впопыхах,

Тщетно с книжек стирая пыль улицы,

И, в бегах по мосту, как дурак,

Причитала о глупых безвкусицах.

Осмотревшись, кофейню заметила

И решила дать воздух спокойствию.

Меланхолию в сердце посеяла

Тем, что села, не дав успокоиться.

И, кофей попивая за столиком,

Обернулась на низкие ноты.

Там увидела солнечных кроликов

Отпечатки – пчелиные соты.

Этот свет, отражаясь во взгляде,

Подсветил тёмно-синее зеркало

Ваших глазок, как будто в закате

Ярко радужку морем повергло.

День. Цветочный чай в стакане.

Вновь смотрю без слёз в окно.

Жизнь, что пустоши в тумане,

Смысла нет в ней, но одно

Опечалившее чудо пролетит сквозь стон ко мне.

Что за птица? Нет, постойте, -

Это писем гул в столе.

Я их хватко спрячу в руки, и, по стойке,

вдруг согнусь.

Вы, как буря, в дверь войдёте, я с ума сойдя, споткнусь…

Сквозь облако просвечивало небо,

И голубым рассветом расцветало

Всё то, что было за спиною. Слева

Всходило солнце, блики рассекало.

Я стройно, словно птица, рассмеялась

И в тишине услышила прибои.

Тогда весь день лазурью увлекалась,

Но всё ж не встретилась, хотя ждала, с тобою.

Я сегодня искала вас тщетно

И повсюду пыталась прочесть

Ваши мысли, слова. Бесполезно…

Не смогла в вашу память залезть.

Я смотрела меж листьями вязов,

На страницах прочитанных книг,

Даже средь густо-масляных красок.

Мне лишь чудился взор каждый миг…

В конце апреля

Кончается апрель, ничто не изменилось,

И лишь природа чутко раздалась

В сознании…И, кажется, приснилась

Мне та, небесно-тонкая весна.

Ведь что-то, неотъемлемое, скажем,

Должно же быть вокруг, витать в цветах,

Но не всплывает сон, хотя б миражем.

Быть может, это жизнь горит в мостах…

Башня из слоновой кости

Здесь в мире грёз так мило, столько красок

И нежности завядших роз кустов.

Меж строк бегут, заторопившись, сказки,

Читают леди…Крошечных ростков

Сомненья пробиваются сквозь веки,

И в пасторальных заводях я вновь

Сокрылась в свои чудные навеки

Укрытия, где солнца луч, как кровь.

Ослеплена иллюзией навечно

И не покину здешних берегов

Культурные и выспренние мечты…

Меня поддержит реальности остов?

Мне иногда так хочется уплыть

По океану в небо.

Только, знаешь,

Ведь мне такое сложно сотворить,

Когда вокруг все убеждённо-слепы.

В начале с трудом из плененья проснувшись -

Я книгу открою, прикрывши глаза,

И кто-то так тихо, ну точно забывшись,

Под нос пробубнит приземлённо слова.

Пойму, что настало опять время скуки.

Заботы, учёба, волнения, дождь…

Как жалко, что длятся столько долго разлуки,

Казалось бы – миг, но от дней не уйдёшь.

Иногда, в меланхолии, быстро и смело

На лист, без сознанья, сбегают слова.

Они, словно струи, так плавно и зрело

Стекают, как будто без страха душа

Искусно прощается с телом. И в строчки

Выводит бесчисленных рифм паруса,

Когда-нибудь так напишу я поэму. Отсрочки

Пока что прошу, чтобы стихла роса…

О взглядах

Я бесцельных взглядов не люблю,

Для меня они так много значат…

Собственно, поэтому корю

Тех, кто ими глупости судачит.

Часто я иду по мостовой,

Проходя по бледно-сизой луже

И, тогда, укрывшихся травой

Замечаю взгляды, взглядов глубже…

Сейчас я пью апрельский кофе,

Но завтра вновь наступит май.

Я думаю, а жизнь-то стоит

Поэмы, если мир – не рай?

Томленья слишком много в слове,

И рассказать о нём – легко,

Но не постичь устами горе,

А сердце мысли лишено.

Я иногда была счастливой,

Но чаще всё – пучина, мрак.

Ну почему любовь красива,

А нелюбовь – ярка как мак?

Всё это о значеньи молит,

И ночью я опять не сплю…

Счастливый умереть изволит,

А я, отчаявшись, – живу.