«Стихи»

Сидоров Александр Стихи

Два слова об авторе

Александр Сидоров, 1956 г/р. Журналист, переводчик, 8.863-2. – 33-43-75

Вам держали "пушку" у лба?

Не сподобились? Ну и хрен с ним…

По-татарски кисмет – судьба.

Или, может быть, по-турецки.

Хочешь верь, а хочешь не верь

Видишь сам, я мужик не хилый,

Но когда распахнул он дверь

Шибанула плесень могилы.

А в руке у него – "макар",

А с лица он – мертвяк зеленый…

"Я тебя, – говорит, – искал,

Помнишь, тварь, – говорит, – Алену?"

Палец пляшет на спуске – мрак!

Мандражирует в ритме вальса…

Я же с нею не спал, дурак,

Ну вот разве что – целовался,

Ну, слезу ее стер рукой,

Прикоснулся к ресницам длинным…

Так за что же ты, рог тупой,

В лоб мне хочешь влепить маслину?!

Ведь она ж была, как в раю,

Вдалеке от тебя, падлюки!

Приласкал я жену твою

За ее великие муки,

Да за плач ее дотемна,

Да за жизнь, что ее пинала,

За любовь, которой она

Крылья белые обкорнала.

А его корежит, волка/,

От обиды, бешенства, срама!

А в глазах у меня – тоска.

Только страху нету. Ни грамма.

Помирать, конечно, не мед,

Но ни жути нет, ни озноба.

Любопытно – когда ж нажмет?

Да и то сказать – не особо.

Чую в теле легкий напряг

От веселого ожиданья!..

Вдруг гляжу: возникло в дверях

Удивительное созданье.

Как вошла за ним она вслед

Поперхнулась в часах кукушка;

Тут ее и признал я – Смерть.

Пропадай, моя черепушка…

Ты видал ее – так на так?

Ничего, братан, поправимо.

Неспроста, родной, неспроста

К ней ползем по горло в крови мы.

Это все брехня, что коса,

Что черны глазницы пустые:

Золотые у нее волоса,

И глаза у ней – золотые!

Как же, смертушка, ты нежна,

Как же бабы живые грубы!

Тянет руки ко мне она,

Раскрывает влажные губы,

Колокольцы ее звенят,

И маня/т они, и ласкают…

И я понял, что жизнь – херня.

Хоть хорошая, хоть какая.

Что в той жизни? Пьянки с блядьми

Да мытаришь душу за гро/ши…

Жми, шепчу ему, падло, жми!

Что ж ты тянешь, такой хороший?

Светлый, радостный я сижу

Бей бродягу хоть в лоб, хоть в спину!

…Не хватило псу куражу,

Опустил он свою волыну.

Дальше просто: зашли в кабак,

Накатили мы с ним "Пшеничной".

Он хотя на дух и слабак,

Но по жизни – мужик приличный.

Только мне – какие понты/?

Не от водки мне стало жарко:

Захмелел я от красоты,

Для которой жизни – не жалко!

Симпатичная баба – Смерть,

Особливо с доставкой на дом…

Есть такое слово – кисмет.

Ну, да вам объяснять не надо.

ОДА КИРПИЧУ

И будет собственных Платонов

И быстрых разумом Невтонов

Российская земля рождать.

Михайла Ломоносов

Вот с крыши падает кирпич

И пролетает мимо окон.

А за окном – какой-то хрыч,

Он в плед завернут, будто в кокон,

А ниже – девушка в окне,

Она нормальна (не вполне,

Поскольку бьется лбом о раму),

А ниже – папа душит маму,

А дальше – желтый человек

Терзает черствый чебурек,

И, несмотря на гепатит,

Имеет зверский аппетит…

И все-таки кирпич – летит!

А что за дело кирпичу?

Ему – лечу, куда хочу!

А почему бы не хотеть?

А почему бы не лететь?

Летят сорока и баклан,

Граната и аэроплан,

Летит комар – и даже два,

Летит в корзину голова,

И над Парижем поутру/

Летит фанера по ветру/,

Летят в квартире пробки – трах!

И в темноте вползает страх…

Но наш кирпич – про то и спич

Цивилизованный кирпич.

Передовому кирпичу

Любое дело по плечу,

Любое тело – по башке!

Вот он уже вошел в пике,

Хрясь! – "мама!" – слышен чей-то стон…

Должно быть, это был Ньютон.

Его кудрявый паричок

Слегка попортил кирпичок.

Исак, братишка, не взыщи:

Такая фрукта – кирпищи.

Оне, конечно, не ранет,

Но тоже крепко долбанет.

Летят оне,

И бьют оне

По Ньютоне!

Что ни удар – открытие,

Открытие – и вскрытие.

Исак, ну ты же не ишак,

Ну это ж прогрессивный шаг!

Ведь без посредства кирпичи/н

Ты не узрел бы связь причин.

Враги используют ренклод?

Так с кирпича – крупней приплод!

Конечно, он слегка не в тон

Но ты ж наш, собственный Невтон!

О Русь! бурля и клокоча,

Твой гений просит кирпича…

Пусть я не похож на плейбоя

И в смысле мозгов – не мыслитель,

И крепко обижен судьбою

Облезлый мой ангел-хранитель,

Ни голоса нет и ни слуха,

Не признан я русским народом

Но жизнь, как позорная муха,

Кружит над моим бутербродом.

Глядит на колбасные глади,

Взирает на пайку ржаную,

Все жаждет урвать и обгадить,

И вытоптать душу больную!

Гудит надо мною, скотина,

Как ядерный бомбардировщик,

Летит, как народ Палестины

На легкий еврейский погромчик.

И горько мне как-то подспудно:

Зеленая и молодая,

Довольна ты, сука, паскудно

Сиротский кусок объедая?!

И понял я (правда, не сразу)

Без книг, без конспектов, без лекций:

Жизнь – это источник заразы,

Разносчик коварных инфекций.

Но все я терплю, чуманею,

Хоть муха меня доконала

Нет силы гоняться за нею

С потрепанным старым журналом…

РВАНЫЕ ПРОСТЫНИ

Господи, прости ее, красивую

за мужчин, что взглядами насилуют

и пускают слюни похотливые;

Господи, прости ее, счастливую

и далекую от наших дел греховных,

за убогих, жалких и психованных

наших женщин с лицами плаксивыми

тоже бывших некогда красивыми,

но измятых жизнью проклятущею;

Господи, прости ее, цветущую,

с влажным взглядом, бархатною кожею,

на земных красавиц непохожую,

за морщины, шрамы и оплывшие

щеки, о румянце позабывшие,

за кривых, горбатых и юродивых

и за всех, что выглядят навроде их,

за ожоги на душе и коже

ты прости ей, всемогущий Боже.

Господи, прости ее, любимую:

бьет она, как белку в глаз дробиною

лупит сибиряк – без сожаления;

перед нею грохнусь на колени я,

хлынут горлом горькие признания

и скончаюсь, не придя в сознание.

А она, воздушная и нежная,

примет эту смерть, как неизбежное,

только хмыкнет: эк беднягу скорчило

хорошо хоть, шкурка не попорчена;

томным взором под ноги уставится…

Господи! прости ее, красавицу.

Филозофская поэма

Сане Климову

и его босоногой душе

Такой больной и пристальный САПОГ.

Такой большой и пристальный – как БОГ.

Такой огромный, в небо вознесен,

Сурово тень отбросил он на все,

Что распростерто перед ним внизу:

На спичку, на бычок, на стрекозу,

Чей жалкий труп пылится на боку,

И на тебя, задравшего башку.

и насеком.

Зачем же взор твой давит косяком

Орнамент на подошве вышины?

Зачем зрачки в Сапог устремлены?

Ведь в секторе обзора не узреть

Не то чтоб всю, не то чтоб даже треть

Серпа гвоздей на каблуке ступни…

Эй, клоп, оцепенение стряхни!

Разуй осоловелые глаза:

Сапог все ближе! Цель – не стрекоза,

Не спичка, не бычок и не сучок

Сапог несется на тебя, сучок!

Еще одно мгновенье – и хорош:

Впечатает в асфальт едрену вошь!

Остановись, мгновенье! нет, скользит…

Сапог неотвратим, как Немезид

(Ну, Немезида; только не могу

Я женщину приставить к Сапогу).

Есть уравненье жертвы и ловца:

Стремнины и упорного гребца,

Пучины и усталого гребца,

Распахнутого люка и слепца…

Ты обречен быть жертвой Сапога:

Как жертвой потепления – снега/,

Как жертвою прибоя – берега,

Как жертвою изюбра – кабарга,

Как жертвою портфеля – крокодил…

Но чем ты Сапогу не угодил?

Почто его всевышняя пята

Ничтожным насекомцем занята?

Ведь с грозной пятки на носок тупой

Ступает он проторенной тропой

Куда-то по неведомым делам

И мимоходом разгребает хлам

В других пространствах и иных мирах;

Мы для него не более чем прах.

Одно растолковать тебе могу:

Ничто, видать, не чуждо Сапогу.

Когда-то и его надменный топ

Привычке вечной изменяет, чтоб

В низах не забывала мелюзга

Недреманное око Сапога.

Как с грохотом обрушилась плита

Так с хохотом обрушилась пята

На спичку, на бычок, на шелуху

Но промахнулось То, что наверху!

Но насекомец выскользнул – и жив,

К тому же нецензурно обложив

Сапожий образ – с тылу и с лица,

И мать Сапожью, и его отца,

Возвел семиэтажную хулу

На стельку, голенище и каблук,

Обматерил подметку, крем и хром

И тем навлек Сапожий гнев и гром!

И содрогнулась грешная земля!

Но в этот раз, завидев издаля

Огромную и темную стопу,

Летящую к презренному клопу,

Ты отскочил подальше от греха

(Так отскочила от Левши блоха,

И прежде чем опять ее поймать,

Не раз он тоже вспомнил чью-то мать).

И вновь с небес обрушился удар!

Но лишь асфальт отчасти пострадал,

Стальной подметки повторив изгиб…

Несчастный! для чего ты не погиб?!

Зачем ты нажил страшного врага

В сияющем обличье Сапога?

Сапог забыл про все свои дела,

Он зрит не насекомца, а козла!

Пусть даже отпущенья, но – козла

И воплощенье мирового зла!

Ты воплощаешь мерзость и порок

Уж тем, что бо/рзо скачешь между строк!

Уж тем, что скачешь, блошка, охренев,

И, невзирая на Сапожен гнев,

По-прежнему вдыхаешь кислород,

Чем подстрекаешь вшивый свой народ.

Сапог все хлоп да топ, все топ – да в пот,

А у него полно других хлопот!

Мне жаль тебя, и я тебе ору:

Ныряй в свою нору, в свою дыру,

Где безопасно, тихо и темно,

Где Сапогам топтаться не дано!

Ну вот и все. Ну вот и хорошо.

Сапог погромыхал – и прочь ушел.

Ведь каждая минута дорога

Для этого большого Сапога,

Весь день его расписан – от и до…

Но он запомнил, где твое гнездо.

Где норка. Где невзрачный бугорок.

Сапог вернется. Он суров и строг.

СВЕТСКИЙ РАЗГОВОР

Сегодня я печален – се ля ви,

А вы стоите в царственном сиянье;

Графиня, объяснитесь мне в любви!

Вы ж видите, что я – не в состоянье.

Сияют зеркала, скользит паркет,

И, нежно лобызая ваши ручки,

Я вас молю, забывши этикет:

Займите мне червонец до получки!

В груди пылает раскаленный шар

О как порой беспомощны внутри мы!

Графиня! воспаленная душа

Рыдает без бургундского и "Примы".

Мой друг, к чему истерика и мат?

Зачем глаза полны печальной влаги?

Смените свой замызганный халат:

Я все-таки в мундире и при шпаге!

И пожалейте вашего раба,

Оставим разговор смешной и старый;

Мне завтра в бой! опять зовет труба

В гасконский полк – грузить пустую тару.

Что значит ваше "на хрен"? Кес кесе?

В присутствии инфанты и придворных!..

Я не встречал сих слов ни у Мюссе,

Ни в Лувре, ни в общественных уборных.

Ну да, меня изрядно развезло:

Должно быть, выпил много шоколада…

Паррдон! На гобелены Фонтен…бллло!

Я вытру, ма пароль… Ой, блин! не надо!

ЧЕРНЫЙ БЛЮЗ

Саше Егорову – пароходу

и паровозу

Ребята, готовы? Все о,кей? Поехали! Играем блюз.

Играем блюз.

Мы играем блюз,

мы взрываем шлюз,

и тяжкий груз

срывается вниз,

в эту сонную срань!..

Ай,м сорри, мисс,

это вовсе не брань

это джаз, бэби, джаз,

это джаз на раз,

это черный кайф…

Это не слушают, бэби,

это надо ловить – лови!

Торчи и плыви.

Леди и джентльмены, минуточку внимания,

наш трубач!

Он славный парень,

правда, большой трепач,

а кто из нас не трепач, джентльмены?

пусть первый бросит в меня башмак!

Зато играет он – просто смак,

чтоб мне стать белым,

если это не так.

Глядите, как дует

пыхтит на износ!

Так простим же ему

словесный понос;

ставлю бакс против ста

на Страшном Суде

сам Господь позволит ему подудеть

в эту старую,

зачмоканную трубу

чтобы все мертвецы

перевернулись в гробу!

Мэм, это не припадочный,

это наш пианист

у него просто такая манера.

Страшный парень, мэм,

почти коммунист:

в прошлом году в "Плейбое"

видел фото

Клавиши выбивает, как зубы,

во черномазый дает!

Бывший профи,

на ринге откалывал не такое…

Когда он в ударе, лучше не подходи

Эй, малый,

оставь инструмент в покое!

Я кому сказал – брэк!

Делай рэгг!

Шевели пальцами, парень,

у тебя что, паралич,

или руки с перепою

начинают труситься?

Тогда купи балалайку

на Брайтон-Бич

и играй цыганские песни

для нью-йоркских таксистов!

Не слышу ударных!

Что? Нет, я не могу:

сопляк, заткни себе в рот

баббл-гум!

Где ты видишь ударника

чтоб мне удавиться?

Ты еще скажи,

что моя Салли – девица,

а ее попка – белее, чем мел!

Да ты знаешь, как я ее имел?!

Вот если б он так

вам свой ритм отбивал,

вы бы лежали здесь все

не падай в обморок

от экстаза:

я бы лучше сыграл

на бачке унитаза!

Парень трижды судился

за многоженство

а в нем нет ни гонора,

ни пижонства!

Ну, пошел,

а теперь по тарелкам – хрясь!..

Нет, это не черный:

его просто в детстве

уронили в грязь.

Ты этими палочками

стучишь или кушаешь

я не врублюсь?

Не понял… Ах, да,

это же не хэви-металл,

это же – медленный блюз…

Пардон, увлекся.

Но все поправимо:

видите негра

с лицом херувима?

Не похож? А ты что,

пять минут как из рая?

Зато он на саксе, как бог,

дай публике оторваться!

Леди и джентльмены,

только не надо оваций,

это же не речь губернатора штата

на открытии нового крематория

парень просто хочет

попасть в историю

как король негритянского джаза!

вступаем в последнюю фазу.

Вы чувствуете,

какой раскованный импровиз?

Этому не учат,

это должно быть в крови!

Ну, бразер,

умой их всех,

дай забойный финал!

Все люди делятся на масти:

он – белый, ты – цветной

(есть еще голубые, но это

вопрос уже иной),

и ты не верь, что в раю

нет различий и рас

(а голубой, он вообще

везде педераст),

и когда ты отправишься

в мир иной,

не надейся на крылышки

за спиной:

Господь – не дальтоник,

и в свой черед

он без труда твою масть

он скажет: "Ниггер,

да ты вконец опупел?!

Здесь не место

всякой цветной шантрапе!"

А я не обижусь,

я не удивлюсь,

я просто спою ему

черный блюз:

"Ооо, черный блюз,

дверь, Господь, запирай,

ооо, черный блюз,

мне не нужен твой рай,

ооо, я утрусь,

и обратно уже не припрусь

что же плачешь ты, Боже,

почему подпеваешь

мой про/клятый блюз,

черный блюз, ооо"…

Блэк блюз,

джентльмены,

блэк-блюз-бойз!

Январь лубочною иконою

Сиял над зимними дворами,

Размалевал стекло оконное,

Как богомаз – алтарь во храме.

Дремала мирно сказка белая

Мол, сами спим – и вам желаем…

Но вдруг, как псина ошалелая,

Влетел февраль – с веселым лаем,

С лавиной снега, шквалом ветра

Катись-ка кубарем, прохожий!

И с непосредственностью сеттера,

Который навалил в прихожей.

А мне казалась жизнь – малиною,

Негаженным листом блокнота…

Февраль, ну что ж ты, рожа псиная,

Зачем же ты меня в говно-то?!

Гляди, чего накуролесила

Пурга на святочной картине:

Тебя бы, брат, за это месиво

Арапником – да по хребтине!

Февраль – животное не гордое:

Скулит и просит о пардоне,

Своей холодной, глупой мордою

Мне робко тычется в ладони,

Ничем февраль не отличается

От прочей бессловесной псины;

Все в этом мире приручается…

И это – непереносимо.

Когда приходят холода…

приходят холода,

не то чтоб хочется рыда

ниями отогреть свою

озябнувшую душу ю

ную, что, телу не в пример,

способна не поддаться мер

зостям и не стареть,

а просто наконец-то предъ

явить законные права

на должность, неизменно ва

кантную (поскольку во

круг достойных – никого)

истопника надежд своих;

не говорите только – них

т ферштейн; скажите "объясни";

а это значит – все, что сни

лось – но не в кошмарных снах,

а в тех, где ейде гуте нах

т на нас веселый пестрый сор

швыряет сверху щедрой гор

стью, как сеятель зерно,

в беспутных грезах этих но

чей, которые даря/т

шампань, музы/ку и наряд

ных девиц, умеющих легко

и просто нам отдаться в по

коях, где полно зеркал,

терзая нашу плоть, закал

ку прошедшую в огне

безумной страсти, пылкой не

жности – но в этот раз

она мучительней гораз

до бьется, стонет и кричит,

взмывая в умопомрачит

ельную высь небес

и тут же вдруг срываясь в без

дну (и несть сей бездне дна)

так вот, все то, что только с на

ми творят такие сны,

навеки хочется отны

не развеять в пух и прах;

а если очень тошно – трах

нуть не во сне, а наяву;

как говорят французы – ву

компрене? но вот в чем соль:

кого придется нам исполь

зовать на отогрев души?

смазливых, ярких и души

стых – и длинноногих – дев,

которые не прочь, раздев

шись, к нам нырнуть в кровать,

вы, словно сорок тысяч брать

ев (как говаривал Гамле/т),

любить не сможете, а след

ственно, на кой же ляд

душе потребно это бляд

ство? она, как и во сне,

погребена обледене

вши… впрочем, к черту вши:

я, истопник своей души,

к ней тихи спичку подношу

майн готт, какой же будет шу

Фемина, не дышите на свечу…

Фемина, не дышите на свечу,

Не хлопайте глазами на поэта;

Послушайте сюда: я вас хочу…

Не торопитесь, я же не про это.

Я вас хочу спросить как на духу:

Кто я для вас, смешной и нелюдимый?

Как говорят французы – ху есть ху?

Не бойтесь, это – непереводимо.

Я к вам явился из волшебных снов,

Шикарный в меру сил, как Слава Зайцев,

Здоровый, как Порфирий Иванов,

Задолбанный судьбой, как сто китайцев.

И презирая кукольных Пьеро,

Привыкших сердцем тряпочным швыряться,

Я настежь распахнул свое нутро

И предложил вам в нем поковыряться.

Я ненормален – есть такой грешок,

Не раз на этом пойман был с поличным.

Я знаю, что любить – нехорошо.

Скажу вам больше – даже неприлично.

И вас пугает мой нелепый вид,

Нелепые слова нелепой страсти…

Но кто же знал, что вас слегка стошнит,

Когда я распахну вам душу настежь?

Не склеилось у нас, и нечем крыть;

Мы с вами разной масти и покроя.

Позвольте трубку мира докурить,

И я топор любви навек зарою,

И грудь свою, как гроб, заколочу:

Душа сгнила, поэзия – протухла…

Фемина, не дышите на свечу:

Она давным-давно уже потухла.

Март 1999 г.

Не плачь, соловушко, по мне,

Не лезь мне в душу с певчим хламом ты:

В моей безрадостной стране

Поэты вымерли, как мамонты.

И лбы безбожные крестя,

Доисторических следов ища,

Народ гуляет по костям

Полуистлевшего чудовища.

Но не разбудишь мертвеца,

И не услышат хамы хмурые,

Как полутонные сердца

Гудели под звериной шкурою.

А я вас все-таки люблю

Слепые, жалкие, калечные…

Я – мамонт! Я еще трублю

Август. Зной. Торгуют арбузами.

Цельсий в небо подбросил плюс.

Со своими верными музами

Не мычу я и не телюсь.

Ну каких шедевров поэзии

Дожидаться от этих муз?

Загорать на крышу полезли,

Уплетать медовый арбуз.

К солнцу попки задрали голые

Ни фантазии, ни ума!

И плюют в беспечные головы

Православных и басурман.

Ни минуты от них покоя мне:

Налетят, устроят погром,

А потом срифмуют такое мне,

Что ни в сказке и ни пером!

С этой бешеной бабьей кликою,

Чтим соседями как урод,

Вряд ли что я создам великое,

А скорее, наоборот

Не видать Нобелевской премии,

Не носить лавровых венков…

И убитый горем, в гареме я

Горько плачу от их стишков.

Лишь единое утешение

В милых музах я нахожу;

Но об этом, прошу прошшения,

Никому я не расскажу.

Стихи нисходят на коне крылатом:

Плюх прямо с неба в блюдечко с салатом!

Утрется ручкой, носиком шмыгнет

И что-нибудь ядреное загнет

Про ночь, про страсть, про встречи тет-а-тет…

Вдруг сверху снова что-то – шлеп в паштет!

Я нахожу стихи невдалеке:

За пазухой, в кармане, в кошельке,

В носке, в стакане, в стеллаже меж книг;

Куда ни плюнь – то таракан, то стих.

Квартира, как психушка, как бедлам:

Лопочут и топочут по столам,

Дерутся и грызут карандаши,

В тетрадях чертят рожи и шиши,

Визжат и стонут, плачут и звенят

А я гоняю этих бесенят!

Я с ними бился в шутку и всерьез,

Я пробовал однажды дихлофос,

Я их ловил и в баночку сажал,

И даже мухобойкой угрожал.

А все-таки я не могу без них;

Мне кажется, я сам – всего лишь стих,

Я сам упал с небес и вполз, как тать

Стонать и плакать, петь и хохотать.

Давите кулаком и каблуком,

Травите мышьяком и коньяком,

И окунайте мордою в салат,

И распинайте, как Христа Пилат

Я рифмою своей кровоточу

И ничего другого не хочу…

………………………………

Нет, я умру не на больничной койке:

Беспутный гражданин босяцкого района,

Я повторю судьбу веселого Вийона

Меня уроют где-то на помойке.

Я душу рвал, рыдал, в красивой стойке

Рычал стихи со взором воспаленным

Чтоб в морге дуборезы утомленно

Оттачивали курс шитья и кройки.

Мой добрый друг, патологоанатом,

Мы связаны с тобой одним канатом:

Я сам любил возню в словесной требухе…

К поэзии я полз, как змий к Олегу

Так помяни усопшего коллегу,

Который помянул тебя в стихе.

Утро рдеет ли в высях, небесная кровь ли

истекает по куполу, звезды смывая…

Восприяли начало звериные ловли,

рвутся своры борзых, как орда кочевая.

В захоронках кричальщики чутко застыли,

гулко бьются сердца о кресты на гайтанах;

забран лес отдаленный в тенета густые,

и лихие охотники в красных кафтанах

погоняют коней своих скорым побегом

в направленье сетей, что искусно сокрыты;

в топком поле осеннем, серебряным снегом

поутру припорошенном, вязнут копыта.

От веселой гоньбы хорониться напрасно

в заповедном лесу легкоступным еленям:

мечут стрелы наездники в дальность прекрасно,

и, наждавши в размер, подсекают колени

убегающим жертвам арканом змеистым;

режет глотку секач, и на лезвии плоском

луч багряный играет, и свита со свистом

мчит к добыче, коней ожигая внахлестку.

Пересвист удалой над полями несется,

разлетается вширь над округою всею

за окраины леса, где раннее солнце

золотит чешуи превеликого змея.

Дремлет змей, и тяжелые веки прикрыты,

словно раковин створы; и в панцирь одеты,

два змеиные зрака, как две маргариты,

полыхают во тьме чрезъестественным светом.

Звонкий посвист и лай, громкий хохот и кличи

растревожили змея; навстречу восходу

вскрылись веки, и ноздри, учуяв добычу,

раздуваются… Змей начинает охоту.

Чего ты ищешь, Фауст, на вершинах? Николас Ленау

Чего ты ищешь, Фауст, на вершинах?

Ведь все на месте: в море острова,

в мозгу туман, солдаты – при старшинах,

кинжал – в спине… И в целом жизнь – права.

Все козыря – при ней, а мелочь – в сносе,

и ты опять остался в дураках.

Нет в жизни счастья, Фауст, майн геноссе

но есть порядок в танковых войсках.

Все как всегда: очередной Гертруде

придется выпить свой стакан с вином;

рождаются стихи, и умирают люди…

В Багдаде все спокойно. В основном.

Остановилось время

Мир замер. Время кончилось. Пока

секунд в резервуар не закачали

остановилась пуля у виска,

застыли клочья пены на причале;

недвижно в подворотне босячьё

команда алкашей из высшей лиги;

недвижим звук – свисает только "ё"

через губу у пьяного ханыги;

окаменели юные тела

в своем самозабвенье воспалённом:

Она и Он, в чем мама родила,

переплелись, как змей с Лаокооном.

А жизнь – течет. Резервуар всосёт

горючее по самую макушку

и пуля хрупкий череп разнесёт,

и алкаши допьют свою чекушку,

и, задрожав, любовники в огне

насытят ненасытное желанье,

и даже самодержец на коне

пошевелит своею медной дланью,

дождем обрушат птицы свой помет

на шляпы граждан в Курске и Париже!..

Никто и не заметит, не поймет,

что время стало несколько пожиже.

………………………………

РОСТОВ ДРЕМЛЕТ

Как прибалдевшие буддисты

в глубоком трансе

Ростов еще не пробудился,

и не старайся

в его шафрановые глюки

с утра воткнуться;

так в шапито – мелькают руки,

мелькают блюдца,

циркач жонглирует, колдует

уже за гранью,

и ничего не существует

в его сознанье

ни мам, ни бабушек, ни внуков,

ни дамы в ложе,

ни слов, ни запахов, ни звуков

он приморожен,

он как сомнамбула, как зомби,

но вы не верьте:

в нем скрыта жизнь – как скрыто в бомбе

дыханье смерти,

всего лишь пять минут в программе,

за ним – коверный…

Вот так и город мой утрами

в себя повернут.

Его безлюдные бульвары

почти что мертвы;

"шорк-шорк" – скребут о тротуары

усердно метлы,

чтоб избежать лихих наездов

жильцов свирепых,

бомж выползает из подъезда

и чешет репу,

"буль-буль" – раздавит свой фунфырик

смурной бичара;

и где-то вспыхнет свет в квартире,

и дню начало…

Раз ты по жизни ростовчанин,

вставай с утра ты,

и ты забудешь про печали

и про утраты,

и тишиною непривычной

слегка прибитый,

ты сам поймешь, как неприличны

твои обиды,

как много мелкого, пустого

в душе лежало,

как ты ничтожен без Ростова,

смешон и жалок.

Ну что ты, славный мой, за птица?

Одно засранство.

А город – все-таки частица

нет, часть! – пространства,

а отрешенность – состоянье

общенья с бездной;

Ростов купается в сиянье

любви небесной,

как губка, впитывает ноты

музы/ки райской…

Не нарушай его дремоты.

И не старайся.

ГЕННАДИЮ ТЕРЕЩЕНКО

Художник, нарисуй мою судьбу…

Начни с того, что я лежу в гробу.

Здесь реалистом прояви себя ты:

пусть гроб несут суровые ребята

и пусть один (но только не чрезмерно)

чуть сморщится – должно быть, пахнет скверно.

А дальше ты даешь уже наплывом:

художник нарисуй меня счастливым.

И рядом девушку красивую со мной

она потом была моей женой –,

всю в белом и со свадебным кольцом,

с открытым и приветливым лицом.

Здесь будет нежный контур, легкий штрих:

мне, мертвецу, приснился сон о них.

Художник, мне ведь хочется немного;

ты помнишь "Виноградники" Ван Гога?

Я так же ярко в детстве видел мир…

Изобрази мне детство, мон ами.

Широкими, кричащими мазками

дай руки, что тогда меня ласкали;

с них благодать сходила, как в раю,

на стриженую голову мою,

и жизнь мне не казалась тяжела

я мало знал и малого желал.

Блаженны те, кто жаждой не томим…

Изобрази мне детство, мон ами.

Плесни по центру красное пятно:

несли по церкви красное вино,

всех причащали Кровию Господней

но мой глоток не выпит посегодня.

Вот он разлит растяпой на холсте,

о том скорбит Распятый на кресте.

Равви/, не надо, не о чем скорбеть:

я все равно бы не помог себе.

Я в жизни не/ пил крови и вина,

за все грехи я заплачу/ сполна.

Я заплачу за все, что пил, что не / пил,

за все слова, что обратились в пепел,

за свет в душе, что Богом был дарован

и на стихи безбожно разворован.

Теперь осталось самое простое:

коттедж эпохи Позднего Застоя,

счет в банке, яхта, белая "тойота"

(чего еще забыли? а, бабье-то!),

роскошный сад, бассейн, лазурь небес

и гурии – в купальниках и без.

Намалевал все это… попурри?

Прекрасно. Плюнь теперь и разотри.

Все, дорогой, спасибо за труды.

Да, не забудь! я умер молодым.

Ну вот, растаяла лучина,

И все погасло вместе с нею…

"О, не суди меня, мужчина,

Прости меня – ведь ты сильнее!"

Заплачет женщина красиво,

Уйдет ли женщина надменно

Скажите женщине спасибо

За все: за ложь и за измену,

За то, что бьет без сожаленья,

Без всяких скидок на ранимость,

И не имеет представленья,

Что боль для вас – необходимость.

Душе без горестей легко ли?

Чтоб ей дышать, нужны занозы:

Неутихающие боли,

Непросыхающие слезы.

Спасибо женщине скажите,

Простите женщине обиду

И, как чужепланетный житель,

Вернитесь на свою орбиту.

Я когда-то сеял любовь

И на суше, и на воде,

Не боялся каменных лбов,

Но боялся каменных дев,

Потому что каменным лбам

Можно сходу – и между рог!

Ну, а против каменных дам

Кто я есть? Повелитель блох.

Но я бился в сердца их зло,

Словно муха бьется в окно,

И порой дрожало стекло,

Разлеталось с треском оно!

Где вы, девы? Груда камней…

А в сердцах – шторма бушевали!

Там, в пучине, на самом дне,

Жемчуг раковины скрывали.

О жестокий мой интерес,

Баловство мое молодое:

Что мне хрупких раковин треск,

Если бусинки – на ладони?

Я любил такую игру,

И скорлупки лихо хрустели:

Смерть, она красна на миру,

А любовь красна – на постели!

А любовь – как ледовый пласт,

Предназначенный ледоколу,

А любовь – словно снежный наст,

По которому бьют подковы,

А любовь – как девятый вал

И скорлупка под парусами!..

Я жемчужин не воровал

Мне русалки бросали сами.

Я в кругу серафимов пел,

Я в небесных волнах плескался!

Только жемчуг мой потускнел

И нектар любви – расплескался.

Отзвенела моя казна,

Отпорхали мои серафимы…

Но опять приходит весна,

И мне хочется быть любимым!

И ползу я в свою нору,

Бьюсь во сне и вздыхаю тяжко…

И, наверное, я умру,

В кулаке сжимая стекляшку.