«Нас просто не было»

Genre

love_contemporary

Author Info

Маргарита Дюжева

Нас просто не было. Книга первая

Он был избалован женским вниманием, и привык получать все и сразу, не

считаясь ни с кем. Играючи перешагивал через чужие эмоции, проблемы,

считая, что его желания — это единственное, что имеет значение в этой

жизни….

Брутальный мачо треплет нервы бедной скромной девочке, а она его прощает,

прощает, прощает, теряя саму себя?

Знакомый сюжет?

А, что если на самом деле все не так?

Что если это она идет по чужим головам? Играет чужими чувствами? И совести у

нее не больше чем у легкомысленной стрекозы?

Сразу хочется предупредить, что героиня Вам не понравится… но ей, скорее

всего, на это глубоко плевать.

1.0 — создание файла

Маргарита Дюжева

Нас просто не было

Книга Первая

ПРОЛОГ

Опустила рассеянный взгляд на панель управления. Часы равнодушно

показывали, что я просидела в машине уже час. Целый час, вцепившись

потными ладонями в кожаную оплетку руля, не отрываясь, смотрю на его окна,

словно они — единственное, что осталось в этой вселенной

Ровный, чуть приглушенный занавесками, свет, льющийся из них, говорит о том,

что Артем дома, занят своими делами. До него рукой подать. Казалось бы, что

проще, выйти из машины, подняться на седьмой этаж, нажать на кнопку звонка,

но я не могу себя заставить сделать первый шаг, нет сил даже пальцем

пошевелить, словно приросла к салону машины. Я боюсь.

Боюсь, что он уже все для себя решил, окончательно, бесповоротно. Боюсь, что

он, закрыл дверь, оставив все в прошлом, и в первую очередь меня. Боюсь того,

что поднявшись к нему, увижу в глазах, ставших до боли родными, приговор.

Мне страшно, что я зря сюда приехала, что уже поздно пытаться что-то

изменить, исправить, склеить осколки того, что с таким упоением сама ломала.

Не ценила, не берегла, размениваясь на несущественные мелочи, а когда

опомнилась, было уже поздно. Каждый мой поступок, каждое слово, каждая

ложь, казавшаяся незначительной, сбились в один огромный снежный ком,

который уже было не под силу остановить ни ему, ни мне. Это ком, набрав

колоссальную скорость, со всей своей ужасающей мощью врезался в нас,

беспощадно раздавил все то светлое, что между нами было, раскидал в разные

стороны.

Кто же знал, что эта нелепая афера, поначалу казавшаяся глупой игрой, в

конечном итоге так сильно ударит, в первую очередь по мне самой? Разве я

могла тогда предположить, что спустя несколько месяцев после памятной

встречи бывших одногруппников, буду сидеть в машине, гипнотизировать

отчаянным взглядом его окна, не находя в себе сил подняться, поговорить с

ним?

Мне есть, что сказать, но захочет ли он меня слушать? Я сутки напролет

обрывала его телефон, а в ответ тишина, равнодушные гудки, сообщающие, что

абоненту нет никакого дела, до меня и моих жалких попыток поговорить.

Я мечтала увидеть его, но вместе с тем хотелось сбежать отсюда, спрятаться,

или заснуть, а, проснувшись, с облегчением обнаружить, что все это лишь сон,

неприятный, выматывающий душу, но все-таки сон, из которого надо сделать

соответствующие выводы и жить дальше. Нелепая, убогая мечта. Мое вечное

стремление спрятать голову в песок, после того, как натворила глупостей.

Отвернуться, сделать вид, что ни при чем и ждать, пока кто-нибудь исправит

мои ошибки.

В этот раз исправлять не кому, и кажется, будто весь мир восстал против меня,

решив наказать, за мои проступки. По ту сторону баррикад все: отец, Карина,

Макс, а здесь осталась только я. Одна. И как бы не хотелось оправдаться,

отбелить себя, понимаю, что все правильно, все так, как и должно быть. И эта

боль в груди, заслуженное наказание.

Я не могу уехать, не имею права на это, мне надо поговорить с Артемом, мне

надо его увидеть, услышать голос, без этого просто не могу, умираю от тоски,

пронизывающей все мое тело. Этот разговор нужен как воздух, потому что

глубоко внутри живет вера в то, что все ещё может измениться в лучшую

сторону, стоит только поговорить.

Немеющими пальцами открыла дверь, и на ватных ногах побрела к подъезду.

Какой-то мужчина выходил на улицу и галантно придержал для меня дверь, в

ответ я лишь рассеянно кивнула и зашла внутрь. Вызвала лифт, чувствуя, что

сердце бьется где-то в горле, что меня всю трясет, потому что сейчас увижу его.

На цифровой панели одна цифра лениво сменяла другую, и этот подъем до

седьмого этажа показался мне длинным, словно путь на Голгофу.

Наконец, двери плавно скользнули в стороны, и я оказалась на лестничной

площадке, выкрашенной в светло-зеленый цвет. Темная дверь с блестящим

номером 35 в самом углу. Вот она — финальная цель моего пути.

Остановилась перед ней, чувствуя, что ещё немного и не выдержу, сломаюсь, не

смогу нажать на звонок, отступлю.

Так и замерла, словно не живая, гипнотизируя ее взглядом, отчаянно молясь,

чтобы он сам все понял, почувствовал. Мечтая, что сейчас, как в романтическом

Фрагмент закончился. Продолжение — в полной версии книги на ЛитРес.

Реклама. ООО ЛИТРЕС, ИНН 7719571260, erid: 2VfnxyNkZrY