«Конец охотничьего сезона»

Тимур Свиридов

КОНЕЦ ОХОТНИЧЬЕГО СЕЗОНА

Теперь уже, слава богу, не моросило, но трава вокруг была сыра и скользка. Силвер отер мокрую щеку о грубую ткань куртки на плече и вновь глянул в редкий туман, курящийся меж молодых елей впереди. Лес пребывал в сонном оцепенении, словно не зная, что сегодня — первый день сезона…

Справа послышался шорох. Это егерь меняет позу. «Мог бы потише!» — с поднявшейся волной возмущения подумал Силвер.

Сколько они уже лежат? Два часа? Три?

Себе Силвер шевелиться не позволял. Еще бы! Если б этот егерь выложил столько, сколько содрали с него, Силвера, за один только день и за один только удачный выстрел, он бы тоже сейчас лежал камнем.

— Силвер, — послышался сзади свистящий шепот.

Силвер задохнулся от злобы.

— Силвер, вы меня слышите?

— Заткнись!

— Не дурите, Силвер. Вы же слышите — облавы еще нет. Может, они вообще стороной прошли.

Силвер не ответил.

— Давайте поболтаем, а? Так ведь и околеть недолго…

— А вдруг Он уже здесь? — Силвер позволил себе обернуться к егерю. Тот лежал, приподнявшись на локтях и подперев голову руками. Ружье легкомысленно валялось рядом, прямо на мокрой траве.

— Здесь? — повторил громче егерь и рассмеялся коротким каркающим смехом. — Не-ет. Он не умеет красться. Когда Он будет бежать, даже вы услышите. Он будет ломать сучья, проламываться сквозь кусты…

— Да замолчите вы или нет? — раздраженно прошипел Силвер.

Егерь затих. Обиделся? Тем лучше. Хорош егерь — болтун, каких поискать.

Далеко впереди, за лесом, на взгорке, где не властен был туман, поднялась стая птиц. Силвер замер, однако ухо не ловило никаких звуков.

— Не могу понять, что приводит сюда таких людей, как вы, — раздалось сзади. — Отчего вам хочется убивать?